Fragmentos que doem sem nome Miguel Alencar tinha tudo o que um homem poderia desejar. Dinheiro suficiente para nunca mais se preocupar com contas. Poder suficiente para ser obedecido sem elevar a voz. Respeito suficiente para entrar em qualquer sala sem precisar se apresentar. Um noivado perfeito aos olhos do mundo, construído com a precisão de quem sabia escolher alianças estratégicas. Ainda assim, todas as noites ele acordava com o mesmo gosto amargo na boca. — Não machuquem ela… por favor… O pedido saiu fraco, preso na garganta, como se tivesse atravessado um deserto antes de alcançar o quarto escuro. Miguel abriu os olhos com um sobressalto. O teto alto do quarto luxuoso parecia distante demais, como se estivesse olhando para outra vida que não reconhecia completamente. O relógio digital sobre o criado-mudo marcava 3h12 da manhã. Era sempre a mesma hora. Era sempre o mesmo peso no peito. Uma menina. Um pátio. Um grito. E a certeza incômoda de que ele estava falhando com a

O perfume que acorda o que foi enterrado Cecília Monteiro odiava duas coisas com a mesma intensidade: perder o controle e ser ignorada. E, desde a noite na galeria, Miguel Alencar tinha feito as duas coisas com ela sem dizer uma palavra. Ela lembrava perfeitamente do olhar dele. Não tinha sido um olhar educado, nem um olhar curioso. Tinha sido um olhar longo, fixo, perigoso, como se a presença daquela mulher tivesse rasgado algo dentro dele que nem o próprio Miguel sabia que existia. Cecília não suportava a ideia de existir uma fresta na atenção do noivo que não fosse dela, ainda mais uma fresta causada por uma desconhecida com uma criança ao lado. Sentada no próprio apartamento, com a luz da manhã entrando pelas janelas altas, Cecília observava o homem à sua frente com frieza calculada. O detetive particular parecia simples demais para lidar com gente como ela, mas isso não importava. O que importava era a eficiência. — Eu quero tudo. Ela disse, com a voz doce demais para esconder

Decisões Irrevogáveis Quando o carro parou na frente da casa dos Alencar, Miguel desceu e entrou sem falar com ninguém. Ele subiu direto para o quarto, ignorando o jantar que estava sendo preparado. Aquele banho era mais do que necessário. O peso da noite, das lembranças e do estranho sonho ainda o perseguia. Ele se despiu, entrou no banheiro e ficou sob o chuveiro por alguns minutos, deixando a água quente escorrer por seus ombros. Tentava organizar os pensamentos, mas quanto mais pensava na foto e no sonho, mais confuso se sentia. Depois do banho, vestiu uma camiseta leve e calça de pijama, deitou-se na cama e fechou os olhos, tentando afastar o turbilhão de emoções. Pouco depois, ele ouviu uma batida suave na porta e sua mãe, Isabel, entrou silenciosamente no quarto. — Não vai descer para jantar, meu filho? — ela perguntou, com um tom doce e familiar. Miguel abriu os olhos lentamente e olhou para a mãe. — Não, mãe. Tô sem fome. — ele respondeu, a voz baixa e cansada.

O que a memória se recusa a enterrar. Clara chorava à frente dele como se o mundo estivesse acabando ali, naquele pedaço de chão que cheirava a grama esmagada e despedida. As lágrimas desciam sem vergonha, grossas, quentes, abrindo trilhas no rosto jovem demais para carregar aquela dor. O céu estava limpo, cruelmente bonito, como se não se importasse com a injustiça que se armava entre os dois. Miguel sentia o peito apertado de um jeito que não cabia dentro do corpo. O ar parecia mais pesado. Cada respiração exigia esforço. Ele sabia o que ia acontecer. Sabia que o pai o levaria embora. Sabia que aquela decisão já tinha sido tomada por adultos que falavam em futuro, em oportunidade, em coisas grandes demais para caber na linguagem de quem ainda era quase criança. E, ainda assim, doía como se estivessem arrancando algo vivo dele. — Eles vão me levar, Clara. Ele disse, e a própria voz saiu estranha, carregada de raiva e impotência. Eu não posso ficar. Dizer aquilo em voz alta transf

O homem que vence tudo, menos a si mesmo. O salão da festa em Londres parecia ter sido construído para intimidar. Candelabros de cristal desciam do teto como constelações artificiais, refletindo luz dourada sobre vestidos caros e ternos impecáveis. O ar carregava o perfume de flores raras misturado ao cheiro seco de whisky antigo. Ao fundo, uma banda de jazz preenchia o espaço com notas suaves, criando uma atmosfera elegante demais para permitir erros. Ali, dinheiro não era exibido. Era respirado. Magnatas, investidores e empresários circulavam como predadores bem vestidos, rindo com confiança calculada. Cada aperto de mão escondia interesse. Cada sorriso carregava uma negociação implícita. Era um teatro de poder, e todos sabiam o papel que representavam. Miguel Alencar caminhava entre eles com naturalidade. Sua postura era firme, o olhar atento, os gestos precisos. Ele cumprimentava nomes importantes com acenos discretos e palavras exatas. Não desperdiçava energia com excesso de s