El despacho de Don Carlo era un reflejo de su poder y control. Paredes revestidas de madera oscura, una enorme biblioteca llena de volúmenes encuadernados en cuero y un escritorio de roble macizo daban la sensación de que aquel no era un lugar donde se tomaban decisiones impulsivas. La luz era tenue, proyectaban sombras alargadas en los rostros de los hombres que estaban allí reunidos. Giorgio Ferrante esperó de pie frente al escritorio, con las manos firmes a los lados del cuerpo. Sabía que la información que traía podía cambiar el rumbo de muchas cosas, y que lo más importante en ese momento era la reacción del Don. A su alrededor, algunos de los hombres de confianza de Don Carlo, incluidos sus consiglieri y lugartenientes, estaban presentes. Un par de ellos murmuraban entre sí, pero callaron en cuanto el Don levantó la mirada. —Habla —ordenó Don Carlo, su voz grave y pausada. No había enojo, no había prisa. Solo la frialdad de un hombre que pesaba cada palabra antes de actuar

Desde que había llegado a su casa, había comenzado a redactar el documento de divorcio y movido todas las influencias que tenía para lograr que un juez amigo el juez Mallory quien pertenecía a la corte suprema, le firmara el documento autorizando el divorcio. — Diablos Patrick— dijo suspirando el juez—. ¿Le has dicho a Blake en el lío en el que se está metiendo al querer hacer esto? ¡Esto podría destruir por completo su reputación! ¿Sabes lo que significa asumir ante la sociedad que le fue infiel a su esposa? Esto será su completa ruina. Patrick asintió. El día en el que había hablado con Blake, él se lo había explicado detalladamente. No era para nada fácil divorciarse en Nueva York, la única manera de hacerlo era si uno de ellos era infiel. Por lo tanto, ante esa hipócrita sociedad, el que había dado el mal paso quedaba marcado y un poco más excluido de dicho círculo. Aun así, Blake había decidido seguir adelante. Amaba tanto a su esposa, que estaba dispuesto a sacrificar todo

A través de su amante Stella, Pietro Ferrante había logrado lo impensado: acercarse al principal club de lo O´Brien y dar con el paradero de Rose. Fue así como, apenas supo la ubicación exacta, se escabulló del lugar para darle las buenas nuevas a su hermano y este a Don Vitale. — Don Vitale, la hemos encontrado— le dijo Giorgio con alegría, pero a la vez, con gran respeto—. Está en ese club, donde prácticamente vive Paddy O´ Brien. Según pudo averiguar Pietro, la encontraron sus hombres vagando y al verla bella y joven se la llevaron, ya sabe, para que preste servicio allí. Así que, no creo que haya sido un plan premeditado por los irlandeses. El Don, miraba por el ventanal, con sus manos entrecruzadas detrás de la espalda. Giorgio no lo vio, pero el hombre esbozó una sonrisa tan complaciente como terrorífica. Ya tenía en sus manos a la asesina de su pequeño heredero, ese en que él había puesto sus expectativas y ahora, había llegado el momento de hacérselo pagar. Sangre co

Afuera, la noche era un manto oscuro, solo interrumpido por las luces tenues de los faroles en la calle desierta. El cuerpo de Rose yacía en el suelo, tembloroso, su vestido estaba rasgado y su rostro marcado por el miedo. Sus ojos se movían frenéticamente en busca de una salida, pero no había escapatoria. Los hombres de Don Carlo ya la rodeaban, con miradas impasibles y manos preparadas para ejecutar su destino. Uno de ellos sacó un revólver y lo amartilló lentamente. Rose sollozó, sacudiendo la cabeza con desesperación. —¡Por favor! —gritó con la voz rota—. ¡No me maten, no quise hacerlo! ¡Fue ella, Ava, fue ella quien me manipuló! Los hombres no respondieron. Solo intercambiaron una mirada entre ellos antes de que el líder del grupo, Marco, se acercara con una soga en la mano. —Órdenes son órdenes, muñeca —dijo con una sonrisa cruel, rodeándole el cuello con la cuerda. Rose forcejeó, pero sus manos atadas le impidieron luchar con eficacia. Sintió cómo la soga se tensaba y su r

Patrick caminaba por las calles de la ciudad, aún con la chaqueta cerrada hasta el cuello, como si pudiera protegerse del frío que no solo venía del clima, sino de la cruda realidad que lo rodeaba. Entonces lo vio. Un grupo de personas se agolpaba alrededor de un vendedor de periódicos. La portada era clara y contundente: "¡La joven asesinada es la atacante de la señora Townsend!" Sintió un nudo en el estómago. La fotografía en blanco y negro de Rose, con su rostro más vivo de lo que jamás volvería a estar, lo golpeó con la fuerza de un puño. —¿Lo ves? Te lo dije, seguro fue venganza —murmuró una mujer a su acompañante. —Y seguro el esposo de la señora Townsend tuvo algo que ver —respondió el hombre con un gesto de suficiencia. Patrick apretó los puños y siguió caminando. La gente hablaba como si supieran algo. Como si la vida de su prima se redujera a un simple titular. No podía quedarse de brazos cruzados. Tenía que encontrar al verdadero culpable antes de que Blake fuera arr