—Então acho que vocês deram um grande passo nessa viagem. Eu ainda não estou tão confiante em admitir isso quanto eu gostaria, mas acabo afirmando que sim para minha terapeuta. Eu digo: —Mas depois que chegamos eu sinto que voltamos a estaca zero outra vez. —Talvez você só esteja um pouco ansiosa demais e acha que as coisas não estejam evoluindo entre vocês, mas elas estão. Eu não digo mais nada e ela continua: —Eu gosto da forma como ele conduz o relacionamento de vocês, ele está certo em ser paciente com você, Parker. Eu sei que ela tem razão e ele também, então só me resta parar com essa ansiedade idiota. ... Carol está me dando uma carona pra casa do Noah porque meu carro está no conserto. Assim que chegamos eu digo: —Gostaria de ficar um pouco comigo? Eu preparo uma macarronada com molho branco que é minha especialidade. Noah não está em casa hoje e só volta amanhã de manhã, então se ela aceitar ficar um tempinho aqui comigo vai ser ótimo pra eu não me se

Dominic é um renomado chef de Nova York que preza pelo controle absoluto. Sua rotina implacável é destruída com a chegada de Chloé, a sedutora filha de 19 anos da falecida esposa de seu pai. Forçados a dividir o mesmo loft enquanto o apartamento dela passa por reformas, Dominic se vê encurralado por provocações silenciosas, transparências na cozinha e uma tensão sexual insuportável. Entre o dever moral e o desejo selvagem, ele descobre que Chloé não é mais a garotinha de Paris e que ela sabe exatamente como fazê-lo perder o controle. ... O ritmo de uma cozinha de alta gastronomia em Manhattan é medido em segundos, cicatrizes e precisão cirúrgica. Eu passei os últimos dez anos da minha vida construindo o L'Étoile debaixo desse mantra. Para mim, o controle era tudo. Controlar o ponto exato de um filé mignon, a acidez de um molho béarnaise, a temperatura do salão. Mas o controle, como eu estava prestes a descobrir naquela tarde de terça-feira, é uma ilusão extremamente frágil. Eu est

O serviço no L'Étoile naquela noite foi um verdadeiro teste para o meu profissionalismo. Enquanto eu gritava ordens para a linha de cozinheiros, finalizava pratos sob o calor sufocante das lâmpadas térmicas e conferia a textura de cada molho, a imagem de Chloé desfazendo-se daquele sobretudo bege não saía da minha cabeça. Os olhos cinza-esverdeados, o sotaque macio, a curva do quadril marcada pelo tricô preto... Tudo nela exalava um perigo magnético. Voltei para o SoHo já passava das duas da manhã. O vento cortante de Nova York batia contra os meus ombros cansados enquanto eu subia pelo elevador industrial do prédio. Ao abrir a porta do loft, encontrei o espaço mergulhado em uma penumbra quase total, quebrado apenas pela luz suave da lua que atravessava as imensas janelas de vidro. Deixei minhas chaves sobre o aparador de entrada de forma silenciosa, tirei o paletó e desabotoei os três primeiros botões da minha camisa social, suspirando de alívio. Meus pés me guiaram quase que auto

A viagem de volta para o SoHo foi silenciosa. O alívio rápido que consegui no banheiro do restaurante já havia se dissipado, transformando-se em uma expectativa sufocante à medida que o elevador subia. Eu precisava mudar a estratégia. Ignorar Chloé ou tratá-la com frieza só parecia alimentar aquele jogo silencioso. Decidi que, se iríamos dividir o mesmo espaço por um mês, eu ditaria as regras e a melhor forma de recuperar o controle era trazer o jogo para o meu terreno. A cozinha. Quando abri a porta do loft, não havia camisolas transparentes ou passos furtivos na escuridão. Chloé estava sentada no sofá de couro, com as pernas recolhidas e um livro de capa dura em francês no colo. Ela usava um suéter de tricô cinza de gola alta que parecia grande demais para ela e uma calça jeans justa. Parecia quase inocente. Quase. — Você demorou hoje — ela disse, fechando o livro com um estalo suave e me acompanhando com o olhar enquanto eu tirava o sobretudo. — O movimento de quinta-feira é s

O sábado à noite foi o pior de todos. Eu andava pela cozinha do L'Étoile como um animal enjaulado. Marcus tentou falar comigo três vezes sobre o inventário de vinhos, mas eu mal conseguia processar as palavras dele. Minhas mãos agiam no piloto automático, mas a minha cabeça estava presa no eco dos gemidos de Chloé e Sarah contra a cabeceira daquela cama. Eu sentia o cheiro do suor delas, a umidade do beijo delas, a visão absurda daquela bunda clara e empinada sob a luz amarela. Quando entrei no loft, por volta das duas e meia da manhã, o silêncio era absoluto. Não havia luzes acesas, nem risos sussurrados no corredor. Sarah já tinha ido embora. Chloé devia estar dormindo. Mas eu não estava. Entrei no meu quarto, bati a porta e nem me dei ao trabalho de acender a luz principal, deixando apenas a claridade fraca dos postes da rua entrar pelas frestas da persiana de madeira. Tirei o casaco pesadamente, joguei-o no chão e me sentei na borda da cama de casal. Minha cabeça latejava. Meu