𝟸𝟸 𝚍𝚎 𝚎𝚗𝚎𝚛𝚘 𝚍𝚎 𝟷𝟿𝟼𝟾𝙰𝚕𝚎𝚝𝚑𝚒𝚊  El sonido que desprende las ráfagas de viento contra mis oídos es lo único que confirma que el tiempo sigue corriendo.Las olas están tan cerca que solo basta un paso para hundirme en ellas. Chocan contra la superficie resbaladiza de los picos y más allá, mucho más profundo, al sur, se extiende una línea infinita que muere donde acaba el sol.Ha pasado un poco más de una semana. El tiempo lo he ocupado dibujando y pintando a mi voluntad. Sin embargo, a cierta hora de la tarde no me queda nada por hacer y me siento frente a la ventana a observar las olas romper contra las rocas, hasta que el cielo se torna rojo. Hoy quise que fuera diferente. Por eso estoy en un risco, con el cabello azotando mis mejillas.La casa es pequeña y modesta. Con nuestra llegada, las personas encargadas de la limp

 𝟺 𝚍𝚎 𝚖𝚊𝚛𝚣𝚘 𝚍𝚎 𝟷𝟿𝟼𝟾𝙰𝚗𝚜𝚎𝚕  —¿Qué hace aquí?—Yo también me alegro de verlo.Extendí la mano para saludarlo, pero él no la estrechó.Abel se nota más cansado que la última vez que lo vi. Su cabello está largo, se dejó la barba y los botones de su camisa están entreabiertos. Como si acabara de despertar.De su parte esperé algo como: ¡Holmes! Hace rato que no nos cruzamos, ¿no debería estar usted en Londres? ¡Pero que torpe soy! Pase, pase. Ahora puedo ofrecerle té... Oh, pero, no guardo ningún ajedrez en esta casa, me disculpo.Su reacción afilada me desconcertó. Nunca se había comportado así.Sonreí con cinismo y me presenté.—Soy el detective Glenn, no sé si aú

 0𝟼 𝚍𝚎 𝚖𝚊𝚛𝚣𝚘 𝚍𝚎 𝟷𝟿𝟼𝟾𝙰𝚗𝚜𝚎𝚕  —Yo lo maté —repasé esas palabras una y otra vez intentando encontrar el tono correcto para imitarlo. ¿Era grave o agudo? No, más bien certero y afilado. Tal vez hasta sofisticado, si es que es posible—. Yo lo maté. Yo... Lo maté.Después de confesarlo, no pude mover ni un solo musculo. Incluso cuando él cerró la puerta detrás de sí con lentitud, murmurando un «hasta luego, detective». Guardando un fajo de billetes en el bolsillo de mi camisón.Aun lo tengo y ni siquiera lo he contado. Permanece en el bolsillo de la prenda colgada en un perchero del armario. A veces, me quedo minutos enteros a observarlo y adivinar su cantidad. Nunca encontré las ganas de comprobarlo, en realidad.He escuchado muchas confesiones a lo largo de mi carrera, de hom

 𝟸𝟼 𝚍𝚎 𝚓𝚞𝚕𝚒𝚘 𝚍𝚎 𝟷𝟿𝟼𝟾𝙰𝚗𝚜𝚎𝚕 (𝟺 𝚖𝚎𝚜𝚎𝚜 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚞𝚎́𝚜)  El verano trae consigo algunas emociones cálidas. Descongela lo que se perdió en el invierno y en la primavera se ocultó.El sol se alza a una altura perfecta para iluminar el rocío de las lluvias espontaneas de julio y así es más sencillo admirar el lento crecimiento de las flores rebosantes de polen que esperan ansiosamente el alivio de las abejas. Por fin hace un buen día.Cuando observo las nubes me veo a mi mismo, siempre cambiando. A veces gris en las sequias y también claro y tranquilo. Pero eso sí, estoy seguro que ellas no son las mismas siempre y la que ves en el cielo hoy, no serán la que mañana estén tras tu ventana.Mejor dicho, siendo honestos, no sé nada del clima ni de nubes, como tampoco entiendo la fama

  (𝚃𝚛𝚎𝚜 𝚊ñ𝚘𝚜 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚞é𝚜 𝚍𝚎𝚕 𝚊𝚌𝚌𝚒𝚍𝚎𝚗𝚝𝚎)     —¡Aquí esta! Me acerqué a la lápida. Efectivamente tiene escrito su nombre en la piedra. Es una roca gris, simple y austera. Alrededor están sepultadas otras personas que son visitadas con regularidad, lo digo por la frescura de las flores. Yo calculo que su última visita fue ayer y hace dos días, respectivamente. Me incliné frente a su tumba. El pasto crece con regularidad y da la ilusión de que no hay nada enterrado debajo. Como una extensión de la tierra y nada más. —Te traje algo. Dejé los tulipanes ahí. Empecé a rebuscar en los bolsillos del abrigo y encontré, entre los recibos del tren, esa inconfundible textura delgada del oro blanco. —Y esto también. Me arrodillé. Agarré el collar con ambas manos, asegurándome de que el dije esté perfectamente alineado y lo deposité sobre la lápida. En