~ بيانكا ~

أُغلق باب الشقّة خلفي بطقطقة رقيقة وحاسمة، تُنهي يوماً آخر مُنهِكاً.

رميتُ الحقيبة على الأريكة، خلعتُ أحذية الكعب العالي التي عذّبت قدميّ خلال الاثنتي عشرة ساعة الأخيرة، ومشيتُ حافية القدمين إلى المطبخ. كانت الشقّة صامتة. صامتة جداً. فقط أزيز الثلّاجة المنخفض وصوت الساعة البعيد على جدار الصالة.

كانت الطبّاخة قد تركت طبقاً مُغطّاة بغلاف بلاستيكيّ في الثلّاجة، كما تفعل دائماً. شيء بدا أنه ريزوتو فطر. أخذتُ الطبق ووضعتُه في الميكرويف، مُبرمجة ثلاث دقائق دون الانتباه فعلاً.

بينما كنتُ أن