—¿Cómo siguen las cosas?

—De mal en peor.

—¿Aún discuten?

—Ya ni siquiera llegamos a eso.

Georgina me obsequia una tierna mirada y reposa su mano en mi rodilla. Se le bañan las mejillas de un rojizo que me recuerda a cuando era niña.

—¿No han pensado ir a terapia?

—Yo lo he pensado todo.

—¿Y ella?

—No he querido averiguarlo.

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