DOMINIC THORNE

Miré a mi esposa. Grace estaba sentada frente a mí, iluminada por esa luz suave, enrollando pasta en su tenedor con la mayor tranquilidad del mundo.

— ¡¿Te acusaron de qué?! — mi voz salió tan grave que apenas me reconocí.

Grace se metió la pasta en la boca, masticó despacio, tragó y tomó un pequeño sorbo de su vino. Me miró, y una sonrisa divertida jugueteó en sus labios.

Le estaba haciendo gracia.

— Tráfico de narcóticos — repitió, encogiéndose de hombros como si dijera "cosas