Era una de esas mañanas grises y pesadas que se aferran al cielo como una advertencia. Kingsley Rowe estaba sentado al volante de su Escalade negro mate, apretando y soltando las manos alrededor del volante de cuero mientras la lluvia golpeaba suavemente el parabrisas. No había dormido bien. Otra vez. La pelea con Beth seguía resonando en su mente, hueca y amarga. Cada palabra que ella le lanzó se repetía en bucle: “deja de ser un niño”, “no soy tu niñera”, y sentía el pecho como si se le estuv