Era madrugada quando o telefone de Dante vibrou insistentemente sobre a mesa de cabeceira.

Ele franziu a testa. O braço repousava sobre a cintura nua de Angeline. Com cuidado, afastou-se, pegou o roupão ao lado da cama e a cobriu antes de se levantar.

Atendeu à ligação sem dizer nada e saiu do quarto, trancando a porta atrás de si.

— Fale. Disse, a voz rouca de sono.

— Dante? Sou eu. Luigi.

— Eu sei. Respondeu, passando a mão pelos cabelos.

— Nada do que está naquela pasta tem importância.

— Como assim? Dante despertou de vez com a notícia.

— Dados banais. Não provam nem comprovam nada. Luca está apenas ganhando tempo.

— O que você quer dizer?

— Ele sempre esteve com Mancini. E ainda está. Encontrei uma foto. Vou enviá-la. Acho que ela é a chave…

Dante permanecia parado no topo da escada, o celular apertado na mão. Os olhos atentos percorriam a penumbra do corredor da mansão.

Desceu lentamente, caminhou até a adega, serviu-se de uma taça de vinho. Só depois de um gole longo, que desc