O chão se abriu sob meus pés quando vi Angelo Moretti no clube. Não era apenas sua presença imponente, era a forma como ele estava ali, como um predador em seu território. O brilho da luz nas suas jóias contrastava com a penumbra do local, realçando a arrogância em sua postura. A pressa em voltar para o camarim, um pequeno espaço abafado e mal iluminado, foi inútil. O cheiro forte de perfume barato e suor misturados ao aroma de cigarro me acompanhou na fuga apressada. Segundos depois, ele estava