El punto de vista de Gabriela

Después de despertarme sola esta mañana en la habitación del hotel, no lo pensé dos veces y empaqué mis cosas para mudarme con mi madre. No le conté lo que pasó en el baile de graduación cuando me llamó esta mañana. Tampoco le conté que había tenido una aventura de una noche con un desconocido que me hizo sentir especial y me ayudó a aliviar el dolor.

El trayecto a casa se me hizo más largo de lo habitual. El coche avanzaba suavemente por el pavimento liso y vi aparecer las familiares puertas de hierro de nuestra finca. Se me encogió el pecho cuando el conductor redujo la velocidad y las puertas se abrieron con un chirrido.

Volver a casa no fue mi elección. Si hubiera dependido de mí, me habría quedado en la ciudad, habría labrado mi propia vida y me habría ganado un nombre que no dependiera de la riqueza de mi padre. Pero ese era el trato que habíamos hecho mamá y yo: después de graduarme, volvería a casa, me incorporaría al legado de los Rodríguez y ayudaría con el negocio que mi padre había dejado.

Y, al parecer, conocería a su nuevo novio.

Ella había sido muy vaga al respecto. No me había dado nombres. Sin fotos. Solo pequeños destellos de entusiasmo por teléfono sobre lo «maravilloso» y «comprensivo» que era. Durante meses, me había imaginado a alguien educado, probablemente aburrido, alguien que la hiciera sentir menos sola. No le había dado mucha importancia.

Ahora, mientras el chófer aparcaba delante de la casa, me arreglé el vestido, alisé las arrugas invisibles y respiré hondo.

Este era mi hogar de nuevo, me gustara o no.

Las puertas dobles se abrieron antes de que llegara a ellas. Mamá apareció, radiante como siempre, con su blusa de seda brillando bajo la luz de la lámpara de araña.

—¡Gabriela! —Extendió los brazos, con el rostro rebosante de calidez.

Me acerqué a ella y la abracé con fuerza—. Hola, mamá.

—Oh, mi niña querida. Por fin estás en casa. —Me acarició la cara, con los ojos brillantes, como si yo siguiera siendo aquella niña pequeña que se aferraba a sus faldas.

—Te dije que vendría. Además, era nuestro acuerdo —le recordé en voz baja.

Me besó en la mejilla, luego me cogió del brazo y me guió hacia la sala de estar. —Ven, ven. Siéntate conmigo. Quiero que me lo cuentes todo.

La sala de estar no había cambiado mucho: los mismos sofás color crema, las mismas estanterías repletas de libros que mi padre adoraba. Me senté frente a ella, cruzando las piernas y juntando las manos con cuidado.

«Estás preciosa», dijo, mirándome detenidamente. «La vida universitaria te sienta bien».

«Ha estado... bien», respondí, procurando mantener la voz firme. No necesitaba saber nada del desastre que ocurrió la noche de la graduación, ni de las decisiones imprudentes que tomé después. Esa era mi carga.

«Siento mucho no haber podido estar allí», dijo mamá, con tono de culpa. «Odié perdermelo, pero la empresa ha estado muy exigente. La junta, los inversores... nunca acaba».

«Lo sé», dije en voz baja. «Has estado trabajando mucho. Lo entiendo».

Se inclinó hacia delante, con mirada suplicante. «Gabriela, no quiero que pienses que no me importa. Me importa. Y lamento no haber estado ahí para ti tanto como debería. Especialmente después de que falleciera tu padre».

La sinceridad de su voz me hizo sentir un nudo en el pecho. «Mamá, no pasa nada. Lo acordamos, ¿recuerdas? Prometí que volvería a casa después de graduarme y te ayudaría. Ahora estoy aquí».

Su sonrisa tembló. «Sí. Estás aquí. Y eso lo es todo para mí».

Dudé y luego pregunté: «Entonces... ¿qué esperas exactamente que haga en la empresa? Sabes que primero quería intentar valerme por mí misma».

«Lo sé, cariño», dijo suavemente. «Pero este negocio es tu derecho de nacimiento. Por ahora, solo quiero que me acompañes, que aprendas cómo funciona. Cuando sea el momento adecuado, decidiremos juntos cuál es tu lugar. Verás que no es tan agobiante como crees».

Exhalé y me recosté en el sofá. «Lo intentaré. Es solo que... no quiero fallarle».

Su mirada se suavizó. «Nunca podrías decepcionar a tu padre. Estaría muy orgulloso de ti».

El silencio se prolongó entre nosotros durante un momento, solo roto por el débil tictac del reloj.

Entonces, los labios de mamá se curvaron en una sonrisa esperanzada. «Hay algo más que quería contarte. Alguien, en realidad. Ha sido... muy importante para mí».

Ah. El misterioso novio.

Arqueé una ceja. «Por fin. Llevas meses hablando de él y solo me das vagos elogios. Sin nombre, sin detalles».

Ella se rió ligeramente. «Quería esperar a que estuvieras en casa para que lo conocieras como es debido. Es un buen hombre, Gabriela. Ya lo verás. Ha sido un gran apoyo para mí».

Forcé una sonrisa cortés. «Bueno, me reservaré mi opinión hasta que lo conozca».

Justo cuando hablaba, unos pasos resonaron en el pasillo. Fuertes, mesurados, deliberados. Mi pulso se aceleró, aunque no podía explicar por qué.

Mamá se enderezó, con el rostro iluminado. «Ah, aquí está».

Giré la cabeza hacia la puerta, con indiferencia al principio. Y entonces el mundo se derrumbó a mis pies.

Alejandro.

Se detuvo en seco, con los ojos muy abiertos por la misma sorpresa que debía reflejarse en mi rostro. Su amplia figura llenaba la puerta, su expresión era indescifrable, pero tenía la piel pálida y la mandíbula apretada.

Se me heló el estómago.

No. No, no, no.

Mamá se puso de pie con elegancia, con una amplia sonrisa de orgullo. Se acercó a él y le cogió la mano como si fuera lo más natural del mundo.

—Gabriela —dijo, radiante—. Este es Alejandro García. Mi prometido.

Las palabras resonaron en mi cabeza como un grito.

Prometido.

Alejandro.

El hombre con el que había pasado la noche. El hombre que me había dejado una nota que me había atravesado el corazón como una navaja.

Ahora me miraba con una especie de horror congelado, pero no dijo ni una palabra. Yo tampoco.

Porque no podía respirar.

Y en ese momento, sentada en el salón de la casa de mi familia, mirando al hombre al que mi madre quería que llamara padrastro, me di cuenta de la verdad.

El secreto que estaba empezando a enterrar acababa de volver a entrar en mi vida.