POV: Leo

Veinte minutos después de que Elara se fue, mi frecuencia cardíaca seguía a 98.

Anormal. Clínicamente preocupante. Médicamente fascinante.

Personalmente aterrador.

Me senté en el taburete donde había estado durante su examen. Miré mi mano derecha. La misma que había sostenido la suya por treinta y cinco segundos.

Treinta, me corregí. El protocolo era treinta.

Pero habían sido treinta y cinco. Había contado mal. O había mentido. No estaba seguro de cuál era peor.

Abrí mi tablet. Revisé los datos otra vez. Ya los había revisado cuatro veces, pero necesitaba...

¿Qué? ¿Qué necesitaba exactamente?

Miré los gráficos. Las líneas de su frecuencia cardíaca y la mía, convergiendo gradualmente hasta casi sincronizarse en el segundo veintidós.

Segundo veintidós. Cuando su pulgar había rozado mi muñeca. Un toque tan pequeño. Tan devastador.

Amplié esa sección del gráfico. Estudié el pico exacto. La manera en que mi cuerpo había respondido a ese roce minúsculo como si fuera...

Como si fuera la cosa más importante que me había pasado en treinta y cuatro años de vida.

Ridículo.

Cerré la tablet de un golpe.

Me levanté. Di tres pasos. Me detuve. Regresé. Abrí la tablet otra vez.

Su temperatura de piel: 38.2 grados en el punto de contacto. La mía: 37.9.

Eso era... significativo. Muy significativo. Indicaba que su respuesta era más intensa que la mía, lo cual tenía sentido dado que ella era la Omega Cíclope y yo solo un Alfa compatible, pero...

Pero mi respuesta no había sido exactamente controlada tampoco.

Había tenido que usar cada gramo de mi entrenamiento médico para mantener mi voz estable mientras contaba. Para no apretar sus dedos más fuerte. Para no...

Para no hacer exactamente lo que había hecho en el segundo treinta: entrelazar mis dedos con los suyos.

Eso no había sido parte del protocolo. Eso había sido puro instinto. Instinto que no sabía que tenía.

¿Qué me estás haciendo, Elara?

La pregunta que le había hecho en mi consultorio hace días. Ahora tenía la respuesta.

Me estaba deshaciendo.

Mi teléfono vibró. Mensaje de Kai:

"Necesito los datos de la sesión de hoy. Antes de mi turno pasado mañana."

Por supuesto. Kai querría prepararse. Estudiar. Optimizar.

Respondí: "Te los envío en una hora."

Lo que no le dije: que necesitaba esa hora para sanitizar los datos. Para quitar las notas personales. Las observaciones que no eran exactamente... científicas.

Como: "Su mano es más pequeña de lo que esperaba. Delicada. Pero su agarre es firme. Confía en mí, al menos en esto."

O: "En el segundo quince, sus pestañas temblaron. Estaba luchando para no cerrar los ojos. ¿Qué vería si los cerrara? ¿Me vería a mí?"

O la peor: "En el segundo treinta, cuando debí soltar, mi cuerpo se negó. Por cinco segundos completos, mi cerebro gritó 'suelta' y mi mano dijo 'nunca'. Nunca en mi vida médica he experimentado tal desconexión entre razón e instinto."

Sí. Definitivamente iba a borrar esas notas antes de enviarle nada a Kai.

Pasé la siguiente hora preparando un informe clínico apropiado. Frío. Profesional. Útil.

Omití la parte donde casi me había olvidado de respirar. Omití la parte donde el olor de su champú—algo floral, ¿jazmín?—se había grabado en mi memoria olfativa con más claridad que cualquier feromona que hubiera estudiado.

Omití la parte donde, al soltarla, había tenido que cerrar el puño para no alcanzarla otra vez.

Envié el informe. Limpio. Sanitizado. Mentira por omisión.

Mi teléfono vibró inmediatamente. Kai:

"¿Alguna contraindicación para proceder con mi sesión?"

"Ninguna. Sistema estable. Necesita 48 horas de recuperación entre contactos."

"Entendido."

Corto. Eficiente. Muy Kai.

Esperé. Conté hasta diez. Escribí lo que realmente quería decir:

"Vas a sentirlo. El momento en que su piel toque la tuya. No importa cuánto te prepares. No importa cuánto control creas tener. Vas a sentirlo y vas a entender por qué llevo tres horas mirando mi mano como un maldito adolescente."

Borré el mensaje sin enviar.

Las siguientes dos horas las pasé intentando trabajar. Intentando revisar casos de pacientes. Intentando hacer literalmente cualquier cosa productiva.

Fracasé en todo.

Porque mi cerebro, mi cerebro brillante, entrenado, racional, no podía procesar nada más que una pregunta:

¿Cuándo puedo tocarla otra vez?

No en dos días. Ese era el turno de Kai. Luego Finn. Luego Rhys. Cole. Jax. Zane.

Dos semanas completas antes de que fuera mi turno otra vez.

Catorce días. Trescientas treinta y seis horas. Veinte mil ciento sesenta minutos.

Había hecho el cálculo. Tres veces.

Patético.

Me levanté. Fui al lavabo de la clínica que había montado. Me lavé las manos. Agua fría. Jabón antiséptico.

Froté cada centímetro. Especialmente la palma derecha. Intentando lavar su calor. Su recuerdo. Su...

Me detuve.

Miré mi reflejo en el espejo sobre el lavabo.

El Dr. Leo Croft. Treinta y cuatro años. Cirujano cardiovascular. Publicaciones en tres journals médicos importantes. Récord impecable. Control legendario en la sala de operaciones.

Completamente deshecho por treinta y cinco segundos sosteniendo la mano de una mujer.

—¿Qué me hiciste? —le pregunté a mi reflejo.

Mi reflejo no respondió. Pero sabía la respuesta de todos modos.

Me había mostrado lo que era estar descontrolado. Y ahora que lo había probado, cada célula de mi cuerpo exigía más.

Seis horas después. 11:47 PM.

No había dormido. Ni siquiera lo había intentado.

Estaba en mi apartamento, rodeado de libros médicos sobre vínculos Omega-Alfa. Artículos científicos sobre sincronización feromonal. Estudios de caso sobre compatibilidad biológica.

Nada sobre Omegas Cíclopes con siete vínculos. Nada útil.

Mi teléfono estaba en la mesa frente a mí. La había agregado a contactos favoritos. No sabía cuándo. No recordaba hacerlo conscientemente.

"Si se vuelve abrumador, llámame", le había dicho.

¿Y si era yo quien lo encontraba abrumador? ¿Podía llamarla a las 11:47 PM solo para... qué? ¿Escuchar su voz? ¿Asegurarme de que estaba bien? ¿Admitir que no podía dejar de pensar en ella?

No. Eso sería inapropiado. No profesional.

Sería honesto.

Tomé el teléfono. Escribí: "¿Estás despierta?"

Mi dedo flotó sobre enviar.

No lo hice.

En cambio, escribí: "¿Algún efecto secundario? ¿Dolores de cabeza, náusea, mareos?"

Más profesional. Más apropiado.

Aún no lo envié.

Porque sabía que, si respondía, si veía su nombre iluminarse en mi pantalla, si leía sus palabras, iba a querer más.

Y ya quería demasiado.

Borré el mensaje.

Dejé el teléfono.

Me levanté. Caminé a la ventana. Neo-Eden brillaba abajo. En algún lugar de esa ciudad, Elara estaba en su loft. ¿Despierta? ¿Dormida? ¿Pensando en mí?

Probablemente no.

Ella tenía siete de nosotros. Siete conjuntos de datos que procesar. Siete respuestas biológicas que navegar.

Yo era uno de siete.

El pensamiento debería haberme dado perspectiva. Debería haberme calmado.

En cambio, encendió algo oscuro en mi pecho. Algo posesivo. Algo que susurraba: Pero fui el primero. El primero en tocarla así. El primero en hacer que su corazón se disparara a 105. El primero en sincronizar con ella.

El primero.

Cerré los ojos.

Esto era peligroso. Este camino llevaba a rivalidad. A celos. A comportamiento territorial que podría lastimarla.

Yo era mejor que eso. Más controlado que eso.

¿Verdad?

12:33 AM.

Mi teléfono vibró.

Casi me caí de la silla alcanzándolo.

Mensaje. De ella.

"¿Sigues despierto?"

Mi corazón se detuvo. Luego se aceleró hasta 112. Lo sé porque llevaba mi monitor de muñeca. Porque era un maldito desastre.

Escribí: "Sí."

Tres puntos. Ella estaba escribiendo. Borrando. Escribiendo otra vez.

Finalmente: "¿Tu frecuencia cardíaca bajó?"

Una pregunta clínica. Segura. Apropiada.

Respondí con la verdad: "No."

Tres puntos otra vez. Luego: "La mía tampoco."

Miré esas tres palabras. Esas tres palabras perfectas.

La mía tampoco.

Significaba que ella también estaba luchando. Que no era solo yo. Que este... este lo que sea entre nosotros... era mutuo.

¿Qué debía responder? ¿Qué quería saber?

Escribí: "¿Es incómodo?"

"No. Es... intenso. Diferente."

"¿Asustada?"

Pausa larga. Luego: "Aterrada."

Honestidad. Cruda y perfecta.

Escribí: "Yo también."

Otra pausa. Luego: "¿El brillante Dr. Croft tiene miedo? ¿De qué?"

De todo. De esto. De querer más. De quererte más de lo que debería. De ser uno de siete y odiar cada segundo de esa ecuación.

Escribí: "De no poder ayudarte. De que mis datos no sean suficientes. De que esto sea más grande que la ciencia."

Verdad. Pero no toda la verdad.

"¿Y si lo es? ¿Más grande que la ciencia?"

"Entonces tendremos que confiar en algo más que datos."

"¿Cómo qué?"

"Instinto. Conexión. Confianza."

Una pausa muy larga. Luego: "No soy buena con la confianza."

"Lo sé. Por eso vamos despacio."

"Treinta segundos a la vez."

"Treinta y cinco", escribí antes de poder detenerme.

"¿Contaste mal?"

"Mentí."

Otro silencio. Mi corazón martillaba. ¿Había dicho demasiado? ¿Admitido demasiado?

Luego: "Yo también conté. Y también llegué a treinta y cinco."

Algo en mi pecho se aflojó. Algo que no sabía que estaba apretado.

Ella había contado. Había notado. Había querido esos cinco segundos extra tanto como yo.

"Duerme, Elara. Te necesito descansada para cuando Kai tenga su turno."

"¿Celoso?"

La pregunta me golpeó. Directa. Honesta.

¿Lo estaba?

"Sí", escribí. "Pero trabajando en ello."

"Honesto."

"Siempre. Al menos contigo."

"Buenas noches, Leo."

"Buenas noches."

La conversación terminó. Dejé el teléfono.

Me recosté en el sofá. Cerré los ojos.

Mi frecuencia cardíaca finalmente bajó. A 87. Todavía elevada. Pero mejor.

La mía tampoco.

Sus palabras se repitieron en mi mente. Una y otra vez.

La mía tampoco.

No estaba solo en esto.

Y eso, de alguna manera, hacía todo peor.

Porque significaba que ella también estaba cayendo. También estaba sintiendo esto. Y en dos días, sentiría lo mismo con Kai.

Y yo tendría que soportarlo. Tendría que ser profesional. Científico. Controlado.

Tendría que compartirla.

La idea me quemó.

Pero la alternativa—perderla completamente porque mi ego no podía manejar ser uno de siete—era peor.

Mucho peor.

Así que respiraría. Esperaría. Soportaría.

Y en catorce días, cuando fuera mi turno otra vez, tomaría su mano por sesenta segundos en lugar de treinta.

Y si los otros seis no podían manejarlo, ese era su problema.

Porque yo era el primero.

Y eso tenía que significar algo.

¿Verdad?