O consultório é pequeno, com paredes brancas que refletem a luz fria e impessoal das lâmpadas fluorescentes. Aria está deitada em uma maca coberta por um lençol de papel, que estala suavemente sob o peso dela. A barriga está exposta, a pele parda contrastando com o ambiente estéril ao redor. Sua expressão é estoica, mas seus olhos trazem um cansaço profundo.

Os exames de sangue confirmam a gravidez rapidamente. Seis semanas. A notícia é como um choque elétrico no meu sistema. Sinto um turbilhão de emoções — empolgação, surpresa, talvez até um pouco de medo — tudo misturado e difícil de processar. Tento conter a felicidade, consciente de que o bebê não é meu, mas não consigo evitar. Um sorriso involuntário brota no meu rosto.

Aria, por outro lado, permanece inexpressiva. Seus olhos se fixam em algum ponto distante, como se estivesse presa em seus próprios pensamentos. Ela não reage, não sorri, nem demonstra qualquer vestígio de alegria. Isso me corta, mas eu sei que o tempo dela é dife