O céu de Blackwater não era mais negro; era de um carmesim viscoso, uma Lua Rubra que parecia sangrar sobre o asfalto frio da praça central. O ar estava saturado com o cheiro metálico de sangue, ozônio e a fumaça cáustica dos disparos de prata. O confronto final não era mais uma disputa de territórios ou uma rixa de motoclubes; era um expurgo milenar sendo decidido no centro de uma cidade que observava, horrorizada, as sombras ganharem dentes.

Dante Blackwood estava no meio da carniçaria, uma v