Christian Anderson.

—Christian, ya me voy, ¿te quedas?

La voz de mi hermano me hace alzar la mirada de los documentos que estoy revisando. Está en la puerta de la oficina, con su sonrisa sarcástica marcada, lo que me advierte de que va a decir algo para molestarme.

—Es viernes, no te voy a pagar horas extras.

Y ahí está el chiste. Ese que siempre hace y del que conoce mi respuesta. Enarca una ceja y se cruza de brazos cuando se recuesta al marco de la puerta. Yo me aguanto el resoplido y me niego a darle más leña a sus intenciones de prender el fuego.

—No todos estamos tan ligeros de trabajo como tú —comento con soltura, mientras doy vueltas a la pluma entre mis dedos.

La risa de Connor es molesta, burlona.

—Te llenas de m****a porque te da la gana, Chris. ¿En qué estás trabajando? —pregunta, pero se responde a sí mismo. Rueda los ojos—. De seguro en ese caso de la inmobiliaria. Podías habérselo dado a otro.

Me reclino en mi asiento. Tiene razón, pero no se la daré.

—Me gusta