Isadora retornara ao quarto em choque após ter visto Alaric e Graham juntos no ato. Tropeçando nos próprios pés, com a cabeça girando e um pesar crescente, ela agarrou a maçaneta dourada em desespero, entrou apressadamente e fechou a porta atrás de si. Encostada à madeira fria, respirou fundo, lutando contra as lágrimas quentes que transbordavam por seu rosto. Seu coração, acelerado, pesava como chumbo, e aos poucos ela se sentou no chão, encostada na porta, tentando segurar as pernas por conta do vestido. Rendeu-se completamente às lágrimas de desespero.

A última coluna que sustentava seu casamento havia ruído, e agora os escombros daquela união a esmagavam. Isadora era invadida por lapsos de memórias antigas, há muito enterradas. Lembrava-se dos dias mais leves, da vida na Mansão Crane, morando com a tia Honória e a prima Louise. Naquela época, a infância exalava o aroma doce da primavera, marcada por vestidos brancos bordados e fitas de cetim. O único mistério era o colar de raízes