Si alguien le hubiera dicho a Maya Danvers que llamar "cucaracha" a un multimillonario en su cara de alguna manera salvaría su empleo, se habría echado a reír. Pero aquí estaba, con el trapeador en la mano, plantándole cara al mismísimo Jordan Vane —y él estaba sonriendo.

—No olvides las esquinas, Maya —dijo la ama de llaves, la Sra. Grey, con una sonrisa rígida que no llegaba a sus ojos—. El Sr. Vane odia las marcas en el suelo.

Maya se mordió la lengua y sumergió el trapeador de nuevo. El Sr. Vane odia las marcas. El Sr. Vane odia el ruido. El Sr. Vane odia cualquier cosa que respire pero que no esté envuelta en diamantes o seda. El hombre sonaba como una alergia con patas.

Y sin embargo, Maya no lo había visto en los tres días que llevaba trabajando en la finca. Según el personal, solo aparecía cuando necesitaba presumir o cuando cruzaba la casa sin camisa como un dios griego con mala actitud.

No es que a Maya le importara. Bueno... tal vez antes sí. Cuando tenía dieciséis años y vio su rostro en una valla publicitaria con esa sonrisa diabólica y el cabello alborotado. Cuando pensaba que ser rico hacía a alguien interesante. Cuando era demasiado ingenua para saber la verdad.

Ahora, a los veintiún años, lo único que quería de Jordan Vane era que se mantuviera lo más lejos posible de su trapeador.

Su teléfono vibró en el bolsillo de su delantal.

> Nina: ¿Sigues viva ahí dentro? ¿Apareció? ¿Está sin camisa?

> 

Maya sonrió con ironía y respondió rápidamente:

> Maya: Nop. Solo sus reglas y sus fantasmas. Ni rastro de Su Real Grosería.

> 

Se guardó el teléfono y empujó el trapeador hacia la esquina más alejada, cerca de la gran escalinata. Cada centímetro de la mansión gritaba lujo: techos altos de cristal, barandillas con acentos dorados, cortinas de terciopelo y suelos tan pulidos que empezaba a ver su propia alma.

Entonces lo escuchó. Una voz.

Grave. Suave. Peligrosa.

—¿Eso es agua en el suelo?

Maya se enderezó lentamente, con el corazón acelerado. Allí estaba él. Jordan Vane.

Un metro ochenta de arrogancia costosa en un traje negro, la camisa abierta en el cuello y el cabello revuelto como si acabara de rodar fuera de la cama y no pudiera molestarse en peinarlo. Llevaba un balón de fútbol americano bajo el brazo como si fuera de oro.

Y sus ojos eran afilados, divertidos y exasperantemente conscientes de lo bien que se veía.

—Digo —continuó él, acercándose—, ¿debería agradecerte que estés trapeando o preocuparme de que estés intentando ahogar a alguien?

Maya parpadeó. —¿Es usted alérgico al agua o algo así?

Él arqueó las cejas. —¿Perdona?

—Solo digo —dijo ella, escurriendo el trapeador— que suena como si nunca hubiera visto un suelo mojado. Es un trapeador. Está haciendo su trabajo. Quizás usted debería intentar hacer el suyo alguna vez.

Los labios de él se curvaron en una sonrisa burlona. —Atrevida.

Ella le devolvió una sonrisa tensa. —Grosero.

Él inclinó la cabeza. —¿Cómo te llamas?

—Maya.

—¿Maya qué?

—Solo Maya.

Él soltó una risita. —¿Siempre eres así de... habladora con tus empleadores?

—Solo con los que actúan como si también fueran dueños del aire.

Jordan se acercó, dejando tras de sí el rastro de algo caro: una mezcla de colonia y peligro envuelta en encanto. Se detuvo a medio metro, y por un segundo, Maya se preguntó si iba a gritarle, a coquetear o a despedirla.

—Tienes una lengua muy afilada —dijo él.

—Me lo han dicho.

—No me gustan las personas respondonas.

—Entonces quizás debería dejar de hablar con ellas.

Una pausa. Y entonces...

Él se rio. No fue una risita cortés. Fue un sonido profundo y divertido que resonó en el pasillo. —Ya me caes bien, "Solo Maya".

Ella puso los ojos en blanco. —No lo haga. Me daría pesadillas.

Y así sin más, él se alejó, lanzando el balón al aire. Maya se quedó congelada, olvidándose del trapeador. ¿Qué acaba de pasar?

Lo había imaginado peor: más frío, más callado, distante. Pero era todo lo contrario: audaz, irritante, engreído. Un playboy con zapatos de diseñador y una boca que estaba a la altura de la de ella.

La Sra. Grey asomó la cabeza. —¿Ese que escuché... era el Sr. Vane?

Maya asintió lentamente.

La Sra. Grey se llevó la mano a su collar de perlas. —¿Y no estás llorando? ¿Ni te han despedido?

—Todavía no.

—Bueno —dijo la mujer mayor con sorpresa—, entonces puede que sobrevivas aquí después de todo.

●

Dos horas después, Maya estaba limpiando la sala de estar cuando escuchó el portazo de la entrada.

Risas. El clic de las cámaras. Había vuelto, pero esta vez, no estaba solo.

Ella espió por el pasillo.

Dos mujeres se aferraban a sus brazos; ambas parecían modelos. Él sonreía para las cámaras, encantando a la prensa y disfrutando de la atención como un dios griego que acabara de descubrir I*******m.

—¿Quién es la que va de negro? —preguntó una de las mujeres, señalando hacia Maya.

Maya retrocedió. Jordan se giró y la vio, y ese brillo malicioso regresó a sus ojos.

—Es solo la empleada —dijo él, con la voz lo suficientemente alta para que ella lo oyera.

Maya entrecerró los ojos. ¿Solo la empleada?

Bien. Si quería drama, ella podía darle una serie completa.

Caminó hacia ellos y sonrió dulcemente. —Sr. Vane, la ropa que dejó fuera huele a perfume barato. ¿Debería quemarla o devolvérsela a sus otras novias?

Jordan parpadeó. Las chicas se quedaron mirando. Se hizo el silencio.

Entonces Jordan volvió a reír, sacudiendo la cabeza. —Cuidado, "Señorita Actitud". Si sigues hablando así, voy a empezar a pensar que te gusto.

Ella se cruzó de brazos. —Por favor. Prefiero trapear con cloro que enamorarme de una cucaracha.

Él sonrió ampliamente. —Entonces espero que estés usando guantes, cariño.

●

Más tarde esa noche, Maya se desplomó en su pequeña cama en el área del personal, con los ojos clavados en el techo.

Había sobrevivido a su primer encuentro real con el infame Jordan Vane.

Y de alguna manera... lo había insultado, lo había desafiado y seguía teniendo trabajo.

Pero una extraña sensación le retorcía el estómago, esa que viene cuando alguien peligroso se fija en ti.

No estaba segura de si era adrenalina o una señal de advertencia. De cualquier manera, no tenía intención de involucrarse con un hombre como él.

No importaba lo estúpidamente guapo que se viera lanzando un balón de fútbol.