Mi padre está muerto.

Muerto.

La palabra se repite una y otra vez mientras pienso en todas las veces que desee que él muriera todas las veces que desee que mi madre fuera una madre soltera y que me hubiese tenido bajo sacrificio después de que el desgraciado que el embarazo se marchara tantas veces que desee no tener un padre, pues era mucho mejor estar solo que con alguien violento en casa.

Veía a mi tío, el hermano de mi