A Quarta Camada – A Dor da Perda

A floresta se curvava ao redor dela como se estivesse de luto. As árvores, agora desfolhadas, tremiam com o vento que não soprava de lugar nenhum. Era como se o próprio mundo respirasse de forma irregular, tentando avisá-la de algo que nem ele compreendia.

Clarice parou diante de uma ponte de pedra antiga.

Debaixo dela, o rio não corria.

Estava congelado.

O tempo ali estava suspenso. A vida, em pausa. Era o território do luto.

Lyanna permanecia em silêncio, mas não por ausência. Sua presença pulsava nas veias de Clarice, como um tambor ancestral que conhecia o nome da dor que viria. A loba não dizia nada… porque não havia o que dizer.

Clarice atravessou a ponte.

O outro lado não era floresta.

Era um campo aberto.

A relva alta dançava lentamente ao vento, e entre os talos dourados surgiam túmulos.

Centenas.

Todos de pedra cinzenta, esculpidos com uma delicadeza cruel, como se alguém tivesse dedicado anos a esculpir cada letra, cada símbolo.

Clarice sent