Isabella Turner acordou com a estranha sensação de que já estava atrasada.

Não para um compromisso específico.

Mas para si mesma.

O telefone vibrava desde cedo, mas ela demorou a tocar nele. Quando finalmente o fez, percebeu que não havia mensagens novas — apenas reencaminhamentos. Prints. Links. Notas comentadas por terceiros.

Não eram pedidos de posicionamento.

Eram interpretações.

Gente que nunca pedira sua versão agora a oferecia por conta própria.

— Isso não é possível — murmurou, sentando