Rafael Ventura

Eu acordo antes do sol.

Sempre acordo.

O galo nem abriu o bico direito e eu já tô com a camisa puxada pelo ombro, bota calçada e a cabeça funcionando antes do resto do mundo.

A fazenda respira comigo - e hoje, por algum motivo, respira mais pesado.

Mas agora tem outra coisa me fazendo levantar cedo:

Tem uma mulher dormindo na minha cama.

E um menino no quarto ao lado chamando minha mãe de vó.

Família.

Palavra que eu achei que jamais fosse caber na minha vida.

O curral já