Yerai miraba bajo el paraguas a unos metros la lápida de piedra gris. Junto a la lápida, un agujero en el que estaban metiendo un ataúd, el ataúd de un joven de 23 años que había muerto envenenado por algo que el forense no había conseguido describir, pero que habría sido suficiente con lavar el estómago para que no lo matase.

Yerai bajó la mirada, no sabia que hacia exactamente allí, no quería despedirse de ese cuerpo que ocupaba el ataúd, y menos después de todo lo que había sucedido. El cadáver que había en esa caja adornada y, por alguna extraña razón, cómoda, se merecía una vida larga a ojos de Yerai y de casi cualquiera que lo conociese y tuviese más de dos dedos de frente.