“Você me encontrou.”

Gerald Cross parecia mais velho do que seu arquivo sugeria, grisalho, curvado, parado na porta de uma casa modesta a três estados de distância, os olhos disparando pela rua vazia antes de recuar para nos deixar entrar.

“Precisamos te perguntar sobre um carro que você consertou trinta anos atrás”, disse Xavier, a voz cuidadosamente controlada apesar de tudo fervilhando por baixo da superfície.

“Sei por que vocês estão aqui.” Gerald nos levou até uma sala de estar pequena e e