—¡Claire! ¿Por qué vienes tan deprisa?

Una mano atrapó la mía y me giró con tanta fuerza que casi perdí el equilibrio.

Me congelé. Frente a mí había un hombre. Alto, quizá un metro ochenta. Pantalón gris ajustado a unas piernas largas, camiseta blanca tensándose sobre un pecho delgado pero definido. Su cabello oscuro caía desordenado sobre la frente y su agarre era firme, demasiado familiar.

Mi corazón dio un salto. ¿Quién demonios…?

Me miraba como si me conociera. Como si tuviera el derecho de tocarme.

Tragué saliva, parpadeando rápido. Genial. Al parecer, este idiota—o mejor dicho, el idiota de Claire—era del tipo que cruzaba la calle corriendo solo para agarrarle la muñeca a una chica.

Sus ojos me recorrieron de arriba abajo, deteniéndose un segundo más de lo necesario antes de volver a mi rostro. Frunció el ceño.

—Te ves… diferente.

¿Diferente? Me acomodé un mechón detrás de la oreja, intentando seguirle el juego.

¿Qué esperaba? ¿Pantalones anchos y una sudadera vieja? Lo siento, cariño. La nueva Claire tiene estándares.

Él dio un paso más, su voz suave pero cargada de preocupación.

—He intentado localizarte por tres días. No contestabas mis llamadas. ¿Estás bien?

Tres días… Cierto. Los días que pasé muriendo, despertando en otro cuerpo y tratando de no perder la cordura.

—¿Luces que no estoy bien? —respondí con una sonrisa forzada. No tenía tiempo para esto. El autobús ya resoplaba detrás de él, impaciente.

Intenté pasar a su lado, pero su mano volvió a cerrarse en mi muñeca.

—Claire, ¿sigues molesta conmigo?

¿Molesta? Casi me reí.

Perfecto. Otro desastre emocional más en la vida de Claire. No me sorprendería que también fuera parte del motivo por el que terminó hecha un lío.

—Mira —dije con prisa—, de verdad tengo que irme. Ya hablaremos cuando vuelva, ¿sí?

Parpadeó, desconcertado.

—Claire—

Pero yo ya estaba corriendo calle abajo como una loca, agitando los brazos hacia el autobús que se iba.

—¡Espere! ¡Espere!

El conductor rodó los ojos, pero se detuvo lo justo para que yo pudiera subir. Me dejé caer en el asiento más cercano, respirando agitadamente, el corazón desbocado como si acabara de escapar de una telenovela barata.

Solo cuando el autobús arrancó solté un largo suspiro.

—Quienquiera que seas, Romeo —murmuré—, tu novia tiene problemas mucho más grandes ahora.

La ciudad pasó como una mancha tras la ventana. Aun así, en algún rincón de mí, un dolor extraño latía—una emoción que no era mía, un eco de Claire. Culpa. Nostalgia. Algo que no quería nombrar.

---

El autobús se detuvo de golpe. Bajé… y me quedé inmóvil.

Las puertas de vidrio reflejaron mi nuevo rostro, una desconocida frente al lugar que una vez fue mío. Las letras plateadas aún decían “Wakefield Enterprises”, brillando en la luz de la mañana.

Nada había cambiado.

Excepto yo.

Di un paso hacia la entrada.

Otra mano se cerró alrededor de mi muñeca.

No. Otra vez, no.

Me giré, lista para estallar, pero me detuve al ver un destello carmesí.

Red.

—Vaya, de verdad tienes una habilidad para dejar que te agarren —dijo con sorna, brazos cruzados. Su sonrisa ladeada asomó en la comisura de sus labios—. ¿Cuál es el plan ahora, genia? ¿Entrar gritando “Sorpresa, soy la hija muerta”?

Fruncí el ceño.

—No tiene gracia.

—Oh, no intento ser gracioso —respondió, ladeando la cabeza mientras su cabello rojizo brillaba bajo el sol—. Con razón moriste tan joven. No eres buena pensando antes de actuar. Increíble que hayas sido heredera… seguro tu padre hacía todo el trabajo mental.

—¿Perdón?

Me ignoró, su mirada subiendo por la torre de cristal.

—Tu querido novio está muy cómodo allá arriba, por cierto. Ser CEO le queda. La traición siempre paga bien.

Me tensé.

—Jason no haría eso. Mi padre confiaba en él.

Red soltó una risa seca y extendió un sobre marrón.

—¿Confiaba? Qué palabra tan adorable. Mejor mira esto antes de seguir defendiendo al enemigo.

Abrí el archivo. Un currículum.

Claire Hart.

24 años. Padres: fallecidos. Estudios: Administración.

Una vida sencilla, casi invisible. Mi nueva máscara.

—¿De dónde sacaste esto? —pregunté.

—Soy la razón por la que no estás pudriéndote en un ataúd ahora mismo —respondió con orgullo—. El papeleo es lo mínimo que puedo hacer.

Fruncí el ceño.

—Entonces… ¿la verdadera Claire está ahí dentro? ¿En su cuerpo?

—Durmiendo —respondió sin mucho interés—. El cuerpo es tuyo por ahora, siempre y cuando no la arruines.

Algo pesado se apretó en mi pecho. Miré la foto de la verdadera Claire, sonriendo sin imaginar que su vida ahora estaba entrelazada con la mía.

—¿Despertará algún día?

—Depende de ti —dijo simplemente. Luego sonrió con pereza—. ¿Ya acabaste con las preguntas o piensas desmayarte otra vez?

Miré hacia arriba, pero Red ya había desaparecido.

Típico.

Bien. Estaba sola ahora.

Las puertas se deslizaron. Mi reflejo me miró fijamente. El rostro de Claire Hart. El alma de Elizabeth Wakefield.

Que empiece el espectáculo.

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Empujé la puerta de cristal. Mis nervios vibraban bajo la piel como hilos eléctricos.

El vestíbulo olía a pulimento de limón y ambición. Personas con trajes cruzaban sin mirarme, teléfonos pegados al oído, demasiado ocupados para notar mi existencia.

La recepcionista apenas levantó la vista.

—¿Aspirantes a entrevista? Pasillo izquierdo, última sala.

Asentí, agarrando el sobre que Red había preparado, y seguí sus indicaciones. Mis tacones resonaban en el mármol.

Respira, Elizabeth. Ahora eres Claire.

Un grupo de candidatos esperaba, aferrando carpetas y murmurando nerviosos. Me uní a ellos, fingiendo una sonrisa pequeña. Las manos me sudaban.

Minutos después, una voz firme llamó:

—¿Claire Hart?

Me enderecé.

—Sí.

Una mujer con falda lápiz y stilettos hizo un gesto brusco.

—Por aquí.

La seguí, el corazón golpeando fuerte. Se detuvo frente a una puerta de madera alta.

—Puedes pasar.

Tomé aire, apreté el archivo… y entré.

El olor del despacho era cedro y autoridad. Detrás del escritorio de caoba estaba él.

Jason.

Mi Jason.

O mejor dicho, el Jason de Elizabeth.

Revisaba un documento, golpeando su mandíbula con el bolígrafo, concentrado. El tiempo pareció detenerse.

Mi respiración se cortó. Por un segundo, nada había cambiado. Por un instante absurdo, pensé que podía cruzar la habitación, bromear sobre su corbata… fingir que el mundo no se había derrumbado.

Pero levantó la mirada.

Nuestros ojos se encontraron.

Y mi corazón se partió otra vez.

Él también se quedó quieto. El bolígrafo cayó de su mano.

¿Me reconoce?

No. No podía. No así.

Parpadeé rápido, tragándome el torrente de emociones que amenazaba con delatarme.

Eres Claire ahora. No lo olvides.

Di un paso adelante, extendiendo el archivo.

—Buenos días. Soy Claire Hart.

Jason tomó el sobre. Sus ojos recorrieron el currículum más tiempo

del necesario.

—¿Estudiaste en Westfield High? —preguntó, su voz baja, casi curiosa.

Antes de que pudiera responder, la puerta se abrió de golpe.

—Amor, no sabes el tráfico que había esta mañana…