A Lua Obsidiana ainda cheira igual.

Terra escura. Ferro. Madeira antiga.

Mas agora, quando caminho pelo centro da vila, o cheiro vem misturado com outra coisa.

Expectativa.

Eu sinto nos olhares antes mesmo de erguer o rosto.

Eles não me encaram como antes — com desprezo aberto ou pena silenciosa.

Agora eles me medem.

Como se estivessem tentando decidir se eu realmente pertenço aqui.

A marca no meu pulso não d&o