Jennie Frost:

Después del caos del Met Gala, mi teléfono no dejaba de vibrar.

Por el bien de mi cordura, lo apagué.

Solo mi línea privada permaneció encendida —esa que ningún periodista sabía que existía.

Mi padre seguía fuera del país.

Tal vez eso era una especie de misericordia disfrazada de buen momento.

Frente a mí estaba sentado Vuk Markovic.

Habíamos acordado reunirnos después del numerito que él había hecho.

Y sí, fue un numerito —¿cómo más llamas a un hombre que anuncia públicamente que eres su esposa cuando, apenas veinticuatro horas antes, te había rechazado?

—Gracias —comencé con cautela—. Por defenderme anoche.

Su mirada no se suavizó.

—No me agradezcas todavía.

Deslizó una carpeta sobre la mesa.

—Léela.

Dudé antes de abrirla.

Las páginas eran gruesas, color crema, ordenadas… demasiado ordenadas.

En la parte superior, en letras mayúsculas:

CONTRATO DE MATRIMONIO — DURACIÓN: UN AÑO.

Mi garganta se cerró.

—Estás bromeando.

—No bromeo —dijo simplemente, recostándose en su sil