Punto de vista de Damien

"Ella dijo que no." Dejo el teléfono sobre la mesa. Tres años. Tres años en los que Aurora Sinclair ha dicho que sí sin que tuviera que preguntar dos veces, y ahora no puede venir a la cena de mi padre el viernes porque aún no ha decidido. No ha decidido. Vuelvo a tomar el teléfono. Lo leo de nuevo. Te lo haré saber, Damien. Cuatro palabras. Sin disculpas. Sin explicación. Solo cuatro palabras planas sentadas en mi pantalla como una puerta cerrándose silenciosamente en mi cara. Mis mandíbulas se tensan. Aurora no hace esto. Nunca lo ha hecho. Ni una sola vez en tres años me ha hecho esperar algo tan simple. Ella dice que sí antes de que termine de preguntar. Ella llena silencios que ni siquiera sabía que existían. Ella es la única persona en mi vida a la que nunca he tenido que gestionar porque siempre, siempre lo ha hecho fácil. Hasta hoy. Me empujo hacia atrás de mi escritorio y me levanto. Camino hacia la ventana. La ciudad se extiende abajo de mí, cuarenta pisos de vidrio y movimiento, y la miro sin ver nada de ello. Ella tiene dos conceptos de diseño originales almacenados en el sistema de mi empresa en este momento. Conceptos que le pertenecen, pero que están archivados bajo el portafolio creativo de mi empresa porque confió en mí cuando dije que era un procedimiento estándar. Tengo una reunión en tres semanas con inversores que vienen específicamente por su trabajo. Su nombre, su talento, su visión, eso es lo que los atrae a la sala. Si Aurora se echa atrás ahora, antes de esas reuniones, antes de que haya asegurado el resto de lo que necesito de ella, todo se colapsa. Tres años de cuidadosa posicionamiento. Perdido. No puedo dejar que eso suceda. La puerta de mi oficina se abre de golpe y Megan entra sin llamar. Se deja caer en la silla frente a mi escritorio como si fuera suya, cruza las piernas y me mira con esa expresión, la que significa que ya sabe algo y está decidiendo qué me cuesta escucharla. "Me dijo que el vestido estaba en la tintorería," dice Megan. "¿Qué vestido?" "El rojo. Pedí prestarlo esta mañana." Pausa deliberadamente. "Me mintió a la cara sin parpadear, Damien. Aurora no miente." "Todos mienten." "No a mí." La voz de Megan baja. "No hasta hoy." Algo se mueve en mi pecho que no quiero examinar demasiado de cerca. He notado que Aurora ha estado diferente durante unos días. Cosas pequeñas. Textos más cortos. Respuestas más lentas. La forma en que me miró ayer fue como si estuviera decidiendo algo de lo que aún no me había hablado. Me dije a mí mismo que no era nada. Un estado de ánimo. Algo que se corregiría como Aurora siempre se corrige silenciosamente, sin hacer del asunto un problema para los demás. Pero Megan me está observando de la manera en que me observa cuando me falta algo que ella ya ha descubierto. Y Megan rara vez se equivoca sobre las personas. "Parecía diferente esta mañana," continúa Megan. "Como si me estuviera mirando pero en realidad viera algo más. Algo que no le gustaba." "Lo estás sobrepensando." "Y tú lo estás subestimando." Se inclina hacia adelante. "¿Cuándo fue la última vez que te llamó primero?" Me quedo completamente quieto. Repaso la última semana. Cada llamada. Cada mensaje. Cada chequeo. Y aterrizo en algo frío e incómodo que no quiero nombrar. Cada punto de contacto ha sido mío. Cada uno. Aurora solía llamar antes de que estuviera despierto. Solía enviar fotos de muestras de tela a horas inusuales solo para escuchar mi opinión, incluso sabiendo que no tenía ninguna que valiera la pena o que ofrecer. Ella llenó el espacio entre nosotros tan completamente y de manera tan consistente que dejé de notar que estaba ahí. Se detuvo. Y no me di cuenta hasta ahora. "Probablemente solo está cansada," digo. Megan se levanta. Alisa su falda. "Ve a verla esta noche. En persona." No espera mi respuesta. Sale y cierra la puerta detrás de ella, dejándome parado en el silencio con algo en mi pecho que aún no tengo nombre. Cruzo de regreso a mi escritorio. Tomo mi teléfono. Marco antes de pensar demasiado en ello. Cuatro tonos. Uno más de lo que ella me ha hecho esperar. Ella responde y dice mi nombre con una voz que es agradable y cálida y no me da absolutamente nada más que eso. Utilizo la voz que siempre ha funcionado, suave y sin prisa, la que la hace sentir como la única persona en la habitación incluso a través de una línea telefónica. Le digo que quiero verla esta noche. Le digo que la extraño. Dejo que el silencio después de eso haga el resto del trabajo. Un latido. Dos. "Está bien," dice. "Ven aquí." Calma. Despreocupada. Como si estuviera aceptando algo que ya ha decidido que tendrá un resultado. Bajo el teléfono lentamente. Me quedo en medio de mi oficina, y reproduzco ese "está bien" en mi cabeza, y lo siento, lo que he estado tratando de no sentir desde que leí esas cuatro palabras planas esta mañana. Esto no es Aurora cansada. Esto no es una mala semana corrigiéndose. Algo ha cambiado en ella. Algo fundamental e irreversible, y no puedo poner el dedo en lo que es o cuándo sucedió o cómo lo perdí. Solo sé que la mujer que respondió mi llamada esta noche sonaba como alguien que ya ha tomado cada decisión que necesitaba tomar y simplemente está esperando a que aparezca para que pueda comenzar. Agarro mi abrigo. Necesito ver su cara. Necesito mirarla a los ojos y encontrar la Aurora que sé que aún está tras ellos. Porque si ella ya no está allí, si lo que ha cambiado en ella ha cambiado por completo, entonces todo lo que he construido en tres años está de pie sobre un terreno que ya se está moviendo bajo mis pies. Me dirijo hacia la puerta. Mi teléfono vibra en mi mano; miro hacia abajo, esperando a mi conductor, número desconocido. Un mensaje. Ella ya sabe, Damien. Siempre ha sabido. La pregunta es si averiguas cómo antes del viernes; dejo de caminar. Lo leo de nuevo. Luego una tercera vez. Mi mano se tensa alrededor del teléfono hasta que mis nudillos se vuelven blancos. Ella ya sabe. ¿Sabe qué? ¿Sabe qué parte? ¿Cuánto? ¿Desde cuándo? ¿Y quién está observando esto lo suficientemente de cerca como para enviarme este mensaje justo ahora, en este momento exacto, como si hubieran estado sentados en mi oficina escuchando cada pensamiento que acabo de tener? Miro hacia arriba lentamente y escaneo la habitación vacía. Nadie. Solo yo y un mensaje de un número que no reconozco que me dice algo que convierte cada plan que he hecho en una pregunta cuya respuesta no conozco. Ella ya sabe. Damien Cross construyó tres años de su futuro sobre una mujer que pensó que comprendía completamente. Alguien acaba de decirle que nunca la entendió en absoluto. Y quien envió ese mensaje está observando a ambos lo suficientemente de cerca como para saber exactamente cuándo atacar