PDV de Damien

"Dijo que no." Dejo mi teléfono.

Tres años. Tres años de Aurora Sinclair diciendo que sí sin tener que pedírselo dos veces, y ahora no puede venir a la cena de mi padre el viernes porque todavía no ha decidido.

No ha decidido.

Vuelvo a coger el teléfono. Lo leo de nuevo. Ya te diré, Damien. Cuatro palabras. Sin disculpa. Sin explicación. Solo cuatro palabras planas en mi pantalla como una puerta cerrándose silenciosamente en mi cara.

Mi mandíbula se tensa.

Aurora no hace esto. Nunca ha hecho esto. Ni una sola vez en tres años me ha hecho esperar por algo tan simple. Dice que sí antes de que termine de preguntar. Llena silencios que ni siquiera sabía que existían. Es la única persona en mi vida que nunca he tenido que manejar porque siempre, siempre lo ha hecho fácil.

Hasta hoy.

Me aparto de mi escritorio y me levanto. Camino hacia la ventana. La ciudad se extiende debajo de mí, cuarenta pisos de cristal y movimiento, y la miro fijamente sin ver nada de ello.

Tiene dos conceptos de diseño originales en el sistema de mi empresa ahora mismo. Conceptos que le pertenecen a ella pero que están archivados bajo el portafolio creativo de mi empresa porque confió en mí cuando dije que era el procedimiento estándar. Tengo una reunión en tres semanas con inversores que vienen específicamente por su trabajo. Su nombre, su talento, su visión, eso es lo que los atrae a la sala.

Si Aurora se echa atrás ahora, antes de esas reuniones, antes de que haya asegurado el resto de lo que necesito de ella, todo se derrumba. Tres años de posicionamiento cuidadoso. Desaparecidos.

No puedo dejar que eso ocurra.

La puerta de mi oficina se abre de golpe y Megan entra sin llamar. Se deja caer en la silla frente a mi escritorio como si fuera suya, cruza las piernas y me mira con esa expresión, la que significa que ya sabe algo y está decidiendo cuánto me cuesta escucharlo.

"Me dijo que el vestido estaba en la tintorería," dice Megan.

"¿Qué vestido?"

"El rojo. Le pedí prestarlo esta mañana." Hace una pausa deliberada. "Me mintió a la cara sin pestañear, Damien. Aurora no miente."

"Todo el mundo miente."

"No a mí." La voz de Megan baja. "No hasta hoy."

Algo cambia en mi pecho que no quiero examinar demasiado de cerca.

He notado que Aurora ha estado rara durante unos días. Cosas pequeñas. Mensajes más cortos. Respuestas más lentas. La forma en que me miró ayer fue como si estuviera decidiendo algo que todavía no me había contado. Me dije a mí mismo que no era nada. Un estado de ánimo. Algo que se corregiría solo de la manera en que Aurora siempre se corrige a sí misma en silencio, sin hacerlo problema de nadie más.

Pero Megan me está mirando de la manera en que me mira cuando me estoy perdiendo algo que ella ya ha descifrado. Y Megan rara vez se equivoca sobre las personas.

"Esta mañana parecía diferente," continúa Megan. "Como si me estuviera mirando pero en realidad viendo otra cosa. Algo que no le gustaba."

"Le estás dando demasiadas vueltas."

"Y tú no le estás dando suficientes." Se inclina hacia adelante. "¿Cuándo fue la última vez que te llamó ella primero?"

Me quedo completamente inmóvil.

Repaso la última semana en mi mente. Cada llamada. Cada mensaje. Cada contacto. Y llego a algo frío e incómodo que no quiero nombrar.

Cada punto de contacto ha sido mío. Todos y cada uno.

Aurora solía llamar antes de que yo me despertara. Solía enviar fotos de muestras de tela a horas extrañas solo para escuchar mi opinión, incluso sabiendo que no tenía ninguna que valiera la pena escuchar. Llenaba el espacio entre nosotros de manera tan completa y tan constante que dejé de notar que estaba ahí.

Se detuvo.

Y no me di cuenta hasta ahora mismo.

"Probablemente solo está cansada," digo.

Megan se levanta. Se alisa la falda. "Ve a verla esta noche. En persona." No espera mi respuesta. Sale y cierra la puerta detrás de ella y me deja de pie en el silencio con algo en el pecho para lo que todavía no tengo nombre.

Vuelvo a mi escritorio. Cojo el teléfono. Marco antes de pensarlo demasiado.

Cuatro tonos. Una vez más de las que ella me ha hecho esperar jamás.

Contesta y dice mi nombre con una voz que es agradable y cálida y no me da absolutamente nada más que eso.

Uso la voz que siempre ha funcionado, suave y tranquila, la que la hace sentir como la única persona en la sala incluso a través de una línea telefónica. Le digo que quiero verla esta noche. Le digo que la echo de menos. Dejo que el silencio después haga el resto del trabajo.

Un momento.

Dos.

"De acuerdo," dice. "Ven."

Tranquila. Sin inmutarse. Como si estuviera aceptando algo cuyo resultado ya ha decidido. Bajo el teléfono despacio.

Me quedo de pie en medio de mi oficina, y reproduzco ese "de acuerdo" en mi cabeza, y lo siento, lo que he estado intentando no sentir desde que leí esas cuatro palabras planas esta mañana.

Esto no es Aurora estando cansada.

Esto no es una mala semana corrigiéndose sola.

Algo ha cambiado en ella. Algo fundamental e irreversible, y no puedo identificar qué es ni cuándo ocurrió ni cómo me lo perdí. Solo sé que la mujer que respondió mi llamada esta noche sonaba como alguien que ya ha tomado todas las decisiones que necesitaba tomar y simplemente está esperando a que aparezca para poder comenzar.

Agarro mi chaqueta.

Necesito ver su cara.

Necesito mirarla a los ojos y encontrar a la Aurora que conozco todavía sentada detrás de ellos.

Porque si ya no está ahí, si lo que sea que ha cambiado en ella ha cambiado hasta el fondo, entonces todo lo que he pasado tres años construyendo está sobre un terreno que ya se está moviendo bajo mis pies.

Me dirijo hacia la puerta. Mi teléfono vibra en mi mano; miro hacia abajo esperando a mi conductor, número desconocido. Un mensaje.

Ya lo sabe, Damien. Siempre lo ha sabido. La pregunta es si tú lo descubres antes del viernes. Me detengo. Lo leo de nuevo.

Luego una tercera vez. Mi mano se aprieta alrededor del teléfono hasta que los nudillos se me ponen blancos. Ya lo sabe. ¿Sabe qué? ¿Sabe qué parte? ¿Cuánto? ¿Desde cuándo?

¿Y quién está mirando tan de cerca como para enviarme este mensaje ahora mismo, en este momento exacto, como si hubiera estado sentado dentro de mi oficina escuchando cada pensamiento que acabo de tener?

Levanto la vista despacio y escaneo la habitación vacía.

Nadie.

Solo yo y un mensaje de un número que no reconozco diciéndome algo que convierte cada plan que he hecho en una pregunta a la que no sé la respuesta. Ya lo sabe.

Damien Cross construyó tres años de su futuro sobre una mujer que creyó entender completamente. Alguien acaba de decirle que nunca la entendió en absoluto.

Y quien envió ese mensaje los está observando a los dos de cerca suficiente como para saber exactamente cuándo golpear.