El termómetro digital marcaba las cuatro de la madrugada cuando Nerea despertó con la sensación familiar de que algo no estaba bien. Había desarrollado esa intuición durante años de trabajo nocturno en el hospital, un radar interno que se activaba ante las emergencias silenciosas. Se incorporó en la cama estrecha de su habitación en el château, aguzando el oído.

Un gemido apagado atravesó las paredes de piedra centenaria.

Sin dudarlo, se deslizó fuera de las sábanas y caminó descalza por el corredor alfombrado. La puerta de la habitación de Danna estaba entreabierta, y la luz de la lámpara de noche creaba un rectángulo dorado en el suelo de mármol. Nerea empujó la puerta con delicadeza y lo que vio la heló por dentro.

Danna yacía de costado, respirando con dificultad. Su rostro, normalmente definido por líneas e