El niño me miraba esperando respuesta, y por primera vez en mil años, no tenía una mentira preparada.

—¿Puedes ver mi futuro? —repitió Thomas, sus ojos de ocho años brillando con esa curiosidad peligrosa que solo poseen los niños que no comprenden el peso de sus preguntas.

Me senté en el tronco caído que habíamos convertido en nuestro lugar de encuentro, donde cada tarde venía a escuchar mis historias. Pero hoy había notado algo diferente en mí, algo que incluso un niño podía percibir. El poder que ahora habitaba en mis huesos era distinto al que había perdido. Menos fuego, más agua. Menos control, más comprensión.

—No veo tu futuro, Thomas —le dije finalmente—. Veo tus futuros. Docenas de líneas que se extienden desde este momento como hilos de araña brillantes.

Sus cejas se frunc