PERSPECTIVA DE SOFÍA

El vendaje de mi mano palpitaba con un dolor sordo y rítmico que parecía seguir el latido de mi corazón. Estaba sentada al borde del colchón, con las rodillas pegadas al pecho, mirando la puerta de madera torcida. La cuña que había encajado bajo el marco apenas lograba bloquear el silbido del viento, y el frío de la habitación empezaba a entumecerme los dedos de los pies desnudos.