Helena passou por ele e subiu as escadas.

Não correu. Não bateu porta. Não chorou.

No quarto, abriu a gaveta onde ficavam as fotografias impressas do casamento. Escolheu algumas. A cerimônia. A lua de mel. Um aniversário na Itália. Uma foto deles na sala, recém-mudados para aquela casa. Colocou tudo sobre a cama.

Depois pegou uma tesoura.

Não cortou todas.

Apenas uma.

A do casamento.

A lâmina atravessou o papel separando o rosto dela do rosto dele.

O som foi baixo, quase delicado.

E devastador.