“Toda pincelada que sobrevive ao caos torna-se traço de força — é na desordem que o artista encontra a própria essência.”

Pedro observava de longe, à sombra de uma amendoeira.

Usava um boné surrado e óculos escuros que o deixavam com o ar de mais um frequentador qualquer do parque. O celular vibrava discretamente em sua mão — ele já o segurava antes mesmo da tela acender.

Santiago: “Está tudo bem?”

A mesma mensagem, pela terceira vez.

Pedro respirou fundo antes de digitar.

Pedro: “Acho que ela foi reconhecida. Ainda não tenho certeza, mas alguns começaram a filmar.”

Segundos depois, a resposta.

Santiago: “Estão se aproximando?”

Estreitou os olhos, observando a distância.

Pedro: “Ainda não. Mas o movimento está aumentando. Estou de olho.”

Ela, alheia a tudo, atirava pedrinhas no lago, rindo de Mabe que parecia tentada a pular na água para pegá-las. A cena era serena demais — e justamente por isso, perigosa.

Pedro respirou fundo.

O som do vento nas árvores abafava o murmúrio da multidão