— Você não tocou em seu prato, Cíntia. — Henrique disse, sua voz suave, enquanto sua mão pousava delicadamente sobre a minha.

Olhei para o prato à minha frente, mas ele parecia distante, como se não tivesse importância alguma. Minha mente estava em outro lugar, presa na confusão que minha mãe havia causado mais cedo. Ela mencionara que meu pai queria me ver. Por que ele simplesmente não veio? Não fui eu quem o abandonou, foi ele quem escolheu não fazer parte de minha vida.

— Desculpe, Henri