El aula se sentía más pequeña de lo que recordaba.

O tal vez era solo por él.

El profesor Rynne estaba de pie al frente del salón, con las mangas remangadas, las gafas bajas sobre la nariz, escribiendo en la pizarra como si la tiza solo le perteneciera a él.

Intenté actuar con normalidad —callada, invisible, concentrada—, pero mi pulso tenía otros planes.

De repente se giró, sus ojos recorrieron el salón y se detuvieron en mí un segundo de más.

Un segundo que decía que me recordaba. Un segundo