Jueves por la noche, 8:47 p.m. Solo la lámpara roja del santuario brillaba sobre el tabernáculo y el tenue parpadeo de las velas votivas. Me arrodillé en el viejo confesionario de madera, con el corazón latiendo tan fuerte que estaba segura de que él podía oírlo a través de la celosía.

Tenía diecinueve años. Toda una vida de colegio católico, faldas de cuadros y sueños húmedos reprimidos sobre el único sacerdote del que todas las chicas de la parroquia susurraban.

Padre Luca Moretti.

Treinta y