Me desperté dolorida.

No el dulce y satisfecho dolor de ayer. Este era afilado, urgente: el tipo que empezaba entre las piernas y se extendía como un incendio.

Había soñado con él: Elias, sus manos, su boca, la forma en que me había mirado cuando me lo tragué anoche.

Me desperté mojada; los pezones duros; los muslos apretados bajo las sábanas.

Abajo, la casa ya estaba viva. Podía oír voces: Mia riéndose, su madre dirigiendo el tráfico, el roce de decoraciones y el tintineo de una taza de café.