ANYA DEVEREUX.

A tensão deles não é visível; é sentida. Profunda. Involuntária.

Quando ele ergue o rosto másculo para me ver começando a descer, algo profundo dentro de mim hesita perigosamente. Os olhos dele, sempre tão frios e endurecidos pelas guerras, pela raiva acumulada, pelo rancor não resolvido, suavizam visivelmente por um breve segundo revelador.

Não o suficiente para que qualquer outra pessoa presente percebesse a mudança sutil.

Mas eu percebo claramente.

Porque passei tempo de