Giovanni Ferrari

El motor del auto rugió bajo la lluvia, un eco del vacío que sentía en el pecho. Habían pasado cuatro meses desde el funeral, cuatro meses en los que mi casa se había transformado en un museo de porcelana fría. Francesca estaba allí, pero su mente seguía en aquella tumba, o peor aún, bajo el control de su madre.

Entré en la mansión. El silencio me recibió como una bofetada. No había risas, solo el tic tac del reloj de pared que parecía contar los segundos de nuestro fracaso mat