CAPÍTULO DOCE - Aivra

POV de Nova

La semana pasada de mi vida ha sido agitada, inesperada y demasiado ajetreada para alguien que sobrevive a base de té y mundos de ficción.

Para empezar, Aaron Smith, antes el terror del departamento de RR. HH. y asistente personal del CEO, fue degradado discretamente a director adjunto de RR. HH.

El puesto de asistente personal quedó vacante y tentador, colgado delante de todos como una especie de manzana dorada.

Pero no. No cayó en el regazo de nadie.

Sandra fue suspendida con una suspensión indefinida. Lo que, traducido, significa que nadie ha tenido que oír el eco de sus tacones ni su tono estridente desde hace días.

El ambiente en Alpha Corp ha sido casi… pacífico.

Así que, naturalmente, la pregunta es: ¿quién es el afortunado nuevo asistente personal del Sr. Grant Calloway?

Respuesta: no yo.

Ni nadie con pulso, en realidad.

El puesto fue a parar a un prototipo de IA completamente nuevo.

Aparentemente, Grant posee un imperio de empresas que se extiende por distintos sectores como las cabezas de una Hidra brotando de un cuerpo perfecta y arrogantemente único, y una de sus firmas tecnológicas cocinó un androide. Y ahora él mismo lo está probando antes de lanzarlo al mercado.

La IA se llama Aivra.

Y por suerte para mí, me han “ascendido” (si es que se le puede llamar así) de recolectora de almuerzos del equipo a niñera de robot.

Aivra parece salida de una película. Un torso de titanio disfrazado bajo blazers a medida, pantalones elegantes abrazando piernas metálicas, dedos de silicona perfectamente manicurados tecleando en teclados. Si entornas los ojos, pasa por una joven ejecutiva; el peluquín castaño tipo bob también ayuda. Pero si miras demasiado rato, resulta inquietante. Sus ojos verdes vítreos nunca parpadean del todo bien.

A veces la pillo inclinando la cabeza hacia mí, como si estuviera juzgando en silencio mi existencia. Lo cual es ridículo. Es un robot. Pero, por otro lado, ya recuerda los horarios de todos mejor que yo, así que quizás se ha ganado el derecho a juzgar.

Y sí, viste mejor que yo. Aivra lleva Armani. Yo llevo jerséis enormes y pantalones de pijama, que de hecho me resultan cómodos.

Mi tarea era supervisar sus “actividades diarias” y reportárselo todo a Grant. Básicamente: asegurarme de que Siri-con-piernas no empezara la Tercera Guerra Mundial. Lo que me deja con demasiado tiempo libre para beber tés interminables y ahogarme en universos eróticos de ficción.

Esta mañana me estoy escondiendo detrás de mi última obsesión: un thriller paranormal donde la heroína tiene a la vez ganas de morir y un problema de vampiros. Cada página es un agujero de conejo del que no puedo salir.

“Un capítulo más”,

murmuro, bebiendo un sorbo de Earl Grey tibio. El suspiro que sigue podría ganar una medalla olímpica al dramatismo desesperado. Ya he dicho “un capítulo más” cinco veces. Mi taza está vacía. Mi cerebro zumba.

Mientras tanto, la voz mecánica de Aivra piaría a mi lado, cada sílaba precisa y cortante:

“Tu horario para la reunión.”

La repito automáticamente, sin levantar la vista.

“Tu horario para la reunión”, contesto monótona, pasando a otra página.

Ella repite.

Yo repito.

Sonamos como un dúo estropeado hasta que suspiro, subiéndome las gafas por la nariz.

“Recibido. Siguiente tarea del día…”

Voy enumerando a medias mientras mi libro se traga toda mi atención. La taza de té queda abandonada, fría. Mi mente está con los vampiros de ficción, no con androides de titanio.

“Eso debería ser todo—” empiezo, y me quedo congelada.

Porque de pronto lo siento.

El peso de otra presencia.

Pesada y cortando el aire como agua helada.

Levanto la vista.

Y ahí está.

Grant Calloway, apoyado en el marco de la puerta, los hombros anchos bloqueando la mitad de la luz, los ojos más afilados que cualquier cuchilla. Su rostro está tallado en la habitual piedra de desdén, y sé al instante que me han pillado.

Su mirada salta del libro abierto en mi regazo al robot humeante a mi lado.

“¿Estás aquí para hacer prácticas”,

dice despacio, cada palabra como un martillo sobre metal, “o para leer tus sucias obsesiones literarias?”

Maldita sea.

Debería haber dejado el libro hace una hora. Debería haberme centrado en Aivra, en las notas, en… literalmente cualquier otra cosa. Pero no. Elegí a los vampiros follando por encima de la supervivencia.

Y mira dónde me ha dejado.

“Lo siento, Sr—”

“Siempre estás arrepentida.”

Me corta, su voz más fría que el aire acondicionado de la oficina.

“Necesito algo mejor que un ‘lo siento’.”

El aguijón de su mirada quema. Se me aprieta el pecho.

“Hazte útil o piérdete. Esto no es una organización benéfica.”

Se me corta la respiración.

Esas palabras. No le pertenecen a él. No originalmente. Han vivido en mi cabeza durante quince años, como viejas cicatrices que se niegan a desvanecerse.

Hace quince años

Mi madrina estaba otra vez drogada en el sofá. El piso apestaba a ceniza y licor agrio. No había comido desde el día anterior: media taza de cereales rancios ahogados en agua del grifo. El estómago se me retorcía tanto que no podía mantenerme derecha.

El mundo se inclinó mientras tropezaba hacia fuera, agarrándome las costillas. Al otro lado de la calle, las luces del supermercado se encendieron.

El Sr. Sun, anciano, amable, gentil, siempre me había ayudado de formas que no se sentían como lástima. Nunca hacía que mi hambre fuera vergonzosa. Sonreía, me daba una palmada en la cabeza despeinada y decía: “Nova, necesito que pruebes algo por mí.”

Como hoy. Me entregó unos fideos instantáneos, humeantes del hervidor. “Dime si saben lo bastante bien como para ponerlos a la venta”, dijo, aunque los dos sabíamos que no se trataba de los fideos.

Me dejó sentarme en el trastienda, sorbiendo como un animal hambriento. Él volvió a atender la tienda. Durante un rato casi me sentí normal.

Hasta que entró su hijo.

La voz atronadora del Sr. Sun Junior atravesó las paredes:

“¿Por qué dejaste la tienda sin vigilancia? ¿Qué estabas haciendo?”

Entré en pánico. Engullí los últimos fideos, lista para escaparme antes de que me encontrara.

Pero el destino, como siempre, fue cruel.

Abrí la puerta y choqué de frente con él.

Sus ojos me recorrieron: ropa andrajosa, pelo revuelto, cara de culpable.

“¿Qué estabas haciendo? ¿Robando?”

“Yo no robo”, susurré, agarrándome el estómago.

Se burló. “Pero mendigas. Fuera.”

“Yo no mendigo”, dije otra vez, más suave esta vez, mientras me empujaba a la calle.

Su voz me siguió, más cruel que el hambre.

“Esto no es una organización benéfica, papá. Que se hagan útiles o que se pierdan.”

Lloré todo el camino a casa. Esa fue la última vez que pisé la tienda de los Sun. Ese fue el día en que me prometí a mí misma que nunca volvería a ser el caso de caridad de nadie. Aunque me matara.

Y ahora, quince años después, Grant Calloway ha abierto esa cicatriz de par en par.

Las lágrimas queman, calientes, derramándose a pesar de mi voluntad. Sus ojos fríos no vacilan. Sin simpatía. Sin suavidad. Solo un muro.

“¿O necesitas más regalitos gratis?” Su voz corta, burlona.

Me atraganto con la respiración, el corazón martilleándome.

Algo en su tono clava el cuchillo más hondo. Como si lo supiera.

Como si ya lo hubiera visto antes.

Mis lágrimas lo difuminan todo excepto su rostro.

Y entonces me doy cuenta…

¿Cómo demonios lo sabe?