(POV de Elena)

No dormí. Ni un solo segundo. Cada vez que cerraba los ojos, sentía los dedos ásperos de Julian rozándome el clítoris, y oía su voz llamándome puta con ese rumble bajo y vibrante. Pasé toda la noche dándome vueltas, con los muslos frotándose entre sí, el coño dolorido por una necesidad hueca y palpitante que no podía satisfacer. Mi cuerpo era un cable vivo, zumbando con electricidad a medias.

El mensaje de texto brillaba en la mesita de noche.

«Vi lo mojada que estabas por él».

Había revisado las cerraduras tres veces. Las ventanas dos. La parte racional de mi cerebro decía que era una broma, un número equivocado, la broma enferma de alguien. Pero la parte más profunda, la que se había empapado a través del encaje en la oficina de Julian Thorne, susurraba otra cosa. Alguien había estado mirando. Alguien seguía mirando.

El amanecer se filtró a través de las cortinas antes de que abandonara por completo la idea de descansar.

A las 5:47 de la mañana, estaba de pie frente al ático de Julian, con el dedo suspendido sobre el timbre. Había seguido sus instrucciones: sin desayuno, ropa sencilla. Un vestido de verano del color de las nomeolvides. Nada debajo. La ausencia de tela contra mi piel se sentía como una confesión.

La puerta se abrió antes de que pulsara el botón.

Julian llenaba el umbral con una camisa blanca de mangas arremangadas hasta los codos, dejando al descubierto antebrazos cordados de músculo. Sin chaqueta. Sin corbata. La informalidad resultaba de algún modo más intimidante que la armadura de tres piezas que había llevado el día anterior. Decía: no necesito vestirme para ti. No eres una reunión. Eres una función.

—05:47 —observó, apartándose a un lado—. Llegas temprano.

—Sí, señor.

Las palabras salieron antes de que pudiera pensarlas. La boca de Julian se curvó, no exactamente una sonrisa, pero algo cercano. Algo complacido.

—Pasa.

El ático era todo cristal y acero, como su oficina, pero más cálido. Un fuego crepitaba en una chimenea de mármol a pesar de la mañana templada. Los suelos eran de madera oscura. El mobiliario era minimalista: un sofá de cuero, una mesa baja y, en el centro del salón, algo que me hizo caer el estómago.

Un cojín. De terciopelo negro. Colocado directamente frente a un sillón de cuero.

(POV de Julian)

Caminé hacia el sillón y me senté, abriendo las piernas, las manos apoyadas en los reposabrazos como un rey en su trono. Asentí hacia el cojín.

—Arrodíllate.

La orden fue tranquila. Absoluta.

Sus piernas la llevaron hacia adelante. El terciopelo se comprimió bajo sus rodillas, mullido y obscenamente suave. Desde esa posición, sus ojos estaban a la altura de la hebilla de mi cinturón, plateada, monogramada, brillando a la luz del fuego. Podía olerme de nuevo: sándalo, algodón limpio, el leve salado de mi piel.

—Cada mañana —dije—, te arrodillarás aquí. Siete días a la semana. Antes del café, antes del desayuno, antes de cualquier otra cosa. Adorarás mi polla hasta que yo decida que lo has hecho correctamente. Algunas mañanas serán diez minutos. Otras, una hora. La duración no es asunto tuyo.

Su garganta se tensó.

—Sí, señor.

—Nunca has hecho esto antes, ¿verdad? Ningún hombre te ha puesto de rodillas y te ha enseñado a servir.

No era una pregunta. Aun así, ella negó con la cabeza.

—Palabras, Elena.

—No, señor. Nunca.

Bajé la mano y le tomé la barbilla, inclinando su rostro hacia arriba. Mi pulgar trazó su labio inferior, separándolo del superior y dejando al descubierto el rosa húmedo del interior.

—Entonces esto es una educación. Y yo soy un profesor minucioso. —Me soltó y se reclinó—. Desabróchame el cinturón.

Sus dedos temblaban al encontrar el cuero. La hebilla plateada era pesada, fría contra sus nudillos. Forcejeó con la lengüeta, la respiración superficial, el corazón un tambor frenético contra las costillas. El cuero se deslizó libre con un susurro.

—Ahora el botón. Después la cremallera. Usa los dientes si las manos no cooperan; no me importa cómo lo hagas, solo que se haga.

El botón cedió. La cremallera silbó hacia abajo. Bajo la tela negra de mis pantalones, mi erección presionaba contra el algodón de los calzoncillos, gruesa, exigente, imposible de ignorar. El calor de mí irradiaba a través de la tela.

—Sácamela.

(POV de Elena)

Metí la mano en la abertura y lo liberé.

La visión de la polla de Julian Thorne me robó el aire de los pulmones.

Gruesa. Enorme. La cabeza teñida de un rosa profundo, brillante en la punta donde ya se había formado una gota de humedad. Una vena trazaba la parte inferior como un río en un mapa. Era tan grande que mis dedos no podían cerrarse completamente alrededor de la base; las yemas no tocaban el pulgar.

—Mírame —ordenó Julian.

Arrastré la mirada hacia arriba.

—Esta polla es tu responsabilidad ahora. Su placer es tu propósito. Cuando esté dura, te arrodillarás. Cuando esté mojada, tragarás. Aprenderás a leer cada estremecimiento y cada latido mejor que tu propio cuerpo. ¿Lo entiendes?

—Sí, señor. —Mi voz era apenas un susurro.

—Entonces demuéstramelo. Usa primero la lengua. Traza cada centímetro. Quiero sentirte aprenderme.

Me incliné hacia adelante. El calor de él rozó mis labios antes del contacto, una sensación fantasma que hizo que mi propio coño se contrajera alrededor de la nada. Entonces mi lengua tocó la base de su tronco, y todo lo demás desapareció.

El sabor era sal, piel y algo agudo y masculino que no tenía nombre. Arrastré la lengua hacia arriba lentamente, siguiendo aquella vena-río, cartografiando el terreno de él. La textura era terciopelo sobre acero. En el borde de la cabeza, me detuve, lamiendo la delicada costura donde el prepucio se encontraba con el glande.

La mano de Julian se posó en la nuca. Sin empujar. Solo… presente.

—La punta —murmuró—. Hay una gota ahí. Pruébala.

Obedecí. La gota de humedad era viscosa, ligeramente amarga, absolutamente embriagadora. Se aferró a mi lengua como una promesa.

—En un momento habrá más. Mucho más. Y tomarás cada gota. —Sus dedos se enredaron en mi cabello, apretando lo justo para que el cuero cabelludo cantara—. Ahora abre la boca.

Dejé la mandíbula floja. Julian se guió más allá de mis labios, y el peso de él sobre mi lengua fue inmediato: pesado, cálido, vivo. La cabeza presionó contra el cielo de la boca, luego se retiró. Presionó de nuevo, más profundo esta vez.

—Respira por la nariz. Relaja la garganta. Me tomarás más profundo de lo que crees que puedes.

Empujó más. Mi reflejo nauseoso revoloteó, un espasmo de pánico en el fondo de la garganta, y solté un sonido, algo estrangulado y desesperado. Julian se detuvo de inmediato.

—Despacio. Respira. —Su voz era calmada, instructiva, casi suave—. No te están castigando. Te están enseñando. La diferencia lo es todo.

Las lágrimas picaron en las comisuras de mis ojos, no de dolor, sino de la extraña intimidad de su paciencia. Podría haberlo forzado. Podría haber sujetado mi cabeza y follarme la garganta hasta que me atragantara y sollozara. Pero no lo hizo. Esperó, con la polla enterrada solo hasta la mitad, el pulgar acariciando el contorno de mi oreja.

—Inténtalo de nuevo.

Respiré. Me relajé. Y esta vez, cuando empujó más profundo, mi garganta se abrió para él.

—Ahí —suspiró Julian, y la satisfacción en su voz era una droga más potente que cualquier cosa que hubiera probado nunca—. Justo ahí. Bien.

El elogio encendió algo en mi pecho, un calor que se extendió hacia afuera, hacia abajo, instalándose en el clítoris hasta latir al ritmo de mi corazón. Mis muslos se apretaron involuntariamente, buscando fricción, buscando cualquier cosa.

—Ah. —La mano de Julian se tensó en mi cabello, apartándome de su polla con un chasquido húmedo—. Estás excitada. Puedo olerlo desde aquí. —Sus ojos bajaron hasta donde mis muslos estaban apretados—. Muéstramelo.

Parpadeé, aturdida.

—¿Señor?

—Levántate el vestido. Enséñame qué le hace a tu coño adorar mi polla.

Con manos temblorosas recogí la tela del vestido y me la subí hasta la cintura. La luz del fuego parpadeó sobre mis muslos desnudos, mi coño desnudo, la evidencia resbaladiza de mi excitación brillando en las pendientes internas.

Julian se inclinó hacia adelante, la mirada fija en mi carne expuesta.

—Abre las piernas. Más. —Obedecí, y el aire fresco besó mi humedad—. Mírate. Goteando por los muslos, y no te he tocado ni una sola vez. De verdad estabas hambrienta, ¿verdad?

—Sí, señor. —Las palabras salieron rotas.

—Entonces ahora entiendes el intercambio. —Guió su polla de nuevo a mis labios, la cabeza empujando contra ellos, untando humedad por mi boca—. Tú me das tu garganta. Yo te doy el único propósito que importa. ¿Justo?

—Justo.

—Entonces termina lo que empezaste.

Lo volví a tomar en la boca con un hambre que me sorprendió. El sabor ya era familiar, casi reconfortante. Hundí las mejillas como había visto en las películas, como exigía el instinto, y la inhalación aguda de Julian fue mi recompensa.

—Bien. Sí. Usa la mano para lo que no quepa.

Mis dedos se cerraron alrededor de la base de su tronco, acariciando al ritmo de mi boca. La combinación —lengua en la parte inferior, mano en la raíz, los sonidos húmedos llenando la habitación silenciosa— era obscena y sagrada y todo lo intermedio. La respiración de Julian cambió, se volvió más áspera, las caderas empezando a mecerse en empujes pequeños e involuntarios.

—Mírame —gruñó.

Levanté los ojos.

La visión de Julian Thorne, frío, con la cabeza echada hacia atrás, la mandíbula tensa y la compostura resquebrajándose en los bordes, era lo más erótico que había contemplado jamás. El poder se desplazaba entre nosotros como una corriente, de un lado a otro: su control alimentando mi sumisión, mi sumisión alimentando su placer.

—Elena. —Mi nombre fue una advertencia—. Estoy cerca. Lo tomarás. Cada gota. Traga, y no te atrevas a dejar escapar ni una sola—

Hundí las mejillas y chupé.

Julian se interrumpió con un gemido casi doloroso. Su mano se cerró en mi cabello, sujetándome quieta mientras su polla latía contra mi lengua, y entonces se corría: espeso, caliente y amargo de sal, inundándome la boca en oleadas. Tragué por reflejo, la garganta trabajando, tomando todo lo que me daba exactamente como había ordenado.

La habitación quedó en silencio salvo por el crepitar del fuego y nuestra respiración agitada.

Julian me apartó de su polla con suavidad esta vez; su pulgar limpió una mancha de humedad de la comisura de mi boca. Me miró de arriba abajo, arrodillada, temblando, los labios hinchados, y algo parpadeó en sus ojos helados.

Algo que parecía casi reverencia.

—Aprendes rápido —murmuró—. Pero esta ha sido la lección fácil. Mañana te enseñaré qué pasa cuando ruegas.

Se levantó, se metió de nuevo en los pantalones y caminó hacia la cocina sin mirar atrás.

—El café está en la encimera. Bébetelo. Te lo has ganado.

Me quedé de rodillas, el pulso aún martilleando, el sabor de él todavía impregnando mi lengua. El sol había salido por completo, pintando el ático en tonos dorados. Fuera de las ventanas de piso a techo, la ciudad despertaba y se removía.

Dentro, yo también.