Está sentada en los escalones de la entrada de Isabella cuando abro la puerta a las siete de la mañana.

Sin aviso. Sin llamada. Solo Natasha Kozlov con una bolsa negra entre los pies y un café que se compró ella misma porque no se habría atrevido a llamar y pedir uno. Me mira con esos ojos planos y evaluadores que he decidido que son simplemente su cara, no frialdad exactamente, más como una mujer que dejó de fingir calidez hace tanto tiempo que ya no recuerda cómo se sentía la actuación.

"Tard