Riley

Miré la hora, 6:12 p.m. del sábado.

La sección de productos frescos de Walmart olía a cartón, plátanos demasiado maduros y la leve desesperación de padres intentando conseguir ingredientes para la cena antes de que los niños comenzaran la Tercera Guerra Mundial.

Empujé mi carrito medio vacío pasando las manzanas, fingiendo que comparaba las Honeycrisps como si me importara una mierda el contenido de fibra.

No estaba allí para comprar, ni de coña. Estaba allí porque Marcus me había enviado