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Odiame suavementeES
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Denunciar
Lena Ashford no comete errores dos veces. Cuando el encargo más lucrativo de su carrera llega a través de un cliente anónimo, lo acepta sin dudarlo, hasta que entra al ático y se encuentra cara a cara con Damien Cross. El frío y controlado director ejecutivo al que ha pasado dos años culpando por la silenciosa destrucción de su carrera. Ella debería marcharse. Ella casi lo hace. Ella se queda por el dinero. Eso es lo que ella misma se dice. Después de seis meses de proximidad forzada, silencios robados y una atracción que ninguno de los dos menciona, Lena comienza a sospechar que la historia en torno a la cual construyó su ira no es toda la verdad. Damien no es el hombre que ella construyó a partir de dos años de fría evidencia, o no es sólo ese hombre. Es deliberado, perspicaz y devastador en privado, y la mira como si ella fuera un problema que ya ha decidido resolver. Cuando finalmente sale a la luz la verdad sobre su inclusión en la lista negra (complicada, dolorosa e imposible de reducir a una simple culpa), Lena debe decidir si dos años de cuidadosa ira valen más que lo que tiene frente a ella. Pero querer a Damien Cross es la parte fácil. Lo más difícil es confiar en él. Y lo más difícil de todo es admitir que en algún momento entre sesiones de planos, mostradores de desayuno y un beso en una calle lateral en otoño, ya lo hace. Hate Me Gfully es un romance erótico a fuego lento sobre muros construidos por buenas razones, un deseo que se niega a contenerse y la ruina específica de enamorarse de alguien que siempre valió la pena correr el riesgo.
Leer másCapítulo 1
La dirección equivocada
La dirección estaba equivocada. Tenía que serlo. Lena estaba de pie en el umbral de mármol del vestíbulo privado del ascensor de Harrow Grand Tower, con su cartera en una mano y un café que se enfriaba rápidamente en la otra, mirando el nombre grabado en la placa de oro pulido al lado del botón de llamada del ático. Hace, cortés y perfectamente despreocupada, mientras su carrera silenciosamente se quemaba hasta los cimientos detrás de ella. Comprobó su teléfono. El correo electrónico del contrato del cliente anónimo, al que se hace referencia sólo como DC Holdings durante toda la negociación, le devolvió la mirada. Suite Penthouse, Harrow Grand Tower. Piso cuarenta y ocho. 9 a. m. en punto. Eran las 8:58. no gritando en un vestíbulo de mármol a las nueve de la mañana. Ella era una profesional. Había aceptado peores trabajos para peores hombres. Podía entrar, evaluar el espacio, cobrar el depósito que ya había liquidado su cuenta y regresar con su dignidad completamente intacta. Presionó el botón de llamada. El ascensor se abrió inmediatamente, como si la hubiera estado esperando. Inmovilizada hacia atrás, con la boca firme en una línea firme, y se dio a sí misma una sola instrucción en voz baja. No reaccione. Las puertas se abrieron directamente al vestíbulo del ático.
"Llegas temprano".
Su voz llegó desde el otro extremo de la habitación. Lena se giró. Damien Cross estaba de pie junto a la ventana, de espaldas a ella, una mano en el bolsillo de sus pantalones oscuros y la otra sosteniendo un teléfono en la oreja. Era más alto de lo que recordaba. O tal vez simplemente había pasado dos años encogiéndolo en su mente, clasificándolo como irrelevante, y su memoria le había hecho el flaco favor de creerlo. ella la forma en que miraba todo, como si ya hubiera calculado todos los resultados posibles y los encontrara todos ligeramente por debajo de su atención. "Sra. Ashford". No es una pregunta. No es un saludo. Simplemente una declaración de hecho, como leer un nombre de una lista. "Señor Cross". Ella coincidió exactamente con su tono. Algo se movió en la comisura de su boca. No era una sonrisa. "Has visto el espacio", dijo, acercándose a ella con paso lento y deliberado. "¿Impresiones?"
"He visto el vestíbulo", respondió ella. "Y me voy".
Se detuvo. "El contrato..."
"Se firmó con DC Holdings". Ella sostuvo su mirada. "Contigo no. Hay una distinción".
"Legalmente", dijo, "no lo hay".
"Entonces haz que tus abogados llamen al mío". Recogió su cartera de donde la había apoyado contra el marco del ascensor. "El depósito le será devuelto dentro de cinco días hábiles".
Ella presionó el botón del ascensor. Él no dijo nada. Ella sintió que él la miraba, esa quietud calculadora y despreocupada que la había perseguido durante dos años y tres ofertas de contrato fallidas en las que nunca había podido demostrar que él había influido. Las puertas del ascensor se abrieron. "Doble".
Hizo una pausa. Se odió a sí misma por hacer una pausa. "Voy a duplicar la tarifa", dijo Damien. "Con efecto inmediato. Control creativo total. Plazo de seis meses. Sin interferencias".
El número que su mente calculó automáticamente hizo que su mandíbula se tensara por una razón completamente diferente. Ese era el ingreso de un año. Más de un año. Era el tipo de número que pagaba deudas, ganaba tiempo y reconstruía exactamente el tipo de carrera que había sido silenciosamente desmantelada mientras ella no miraba. Se giró para mirarlo. Más que nada, le hizo querer irse. "Control creativo total", repitió. "Dentro de lo razonable".
"No. Lleno. O camino."
Una pausa.Algo se movió detrás de sus ojos, breve, innombrable. "Control creativo total", dijo. Lena regresó al ático. Se dijo a sí misma que era profesional. "Al final del día", dijo sin mirarlo. "Medidas, informes estructurales y planos de iluminación"."Marcus los enviará dentro de una hora"."Bien." Sacó su cinta métrica. "Puedes irte".El silencio se prolongó. Entonces, desde algún lugar detrás de ella, silencioso y casi divertido..."Este es mi ático, señora Ashford"."Y durante los próximos seis meses", dijo, finalmente mirándolo por encima del hombro, "es mi espacio de trabajo".Su mirada sostuvo la de ella durante un largo e ilegible momento. Luego se alejó. Lena se volvió hacia la ventana y dejó escapar un suspiro tan lento y cuidadoso que apenas emitió ningún sonido. Iba a arrepentirse de esto. Ya lo hizo.
Último capítulo
astillas
No volvió a dormir bien. Esto se estaba convirtiendo en un patrón que le molestaba. Lena yacía en la oscuridad de su apartamento con la ciudad bajo un resplandor ámbar a través de las cortinas y su mente corriendo en ese tipo de bucle silencioso e implacable que ninguna cantidad de disciplina silenciaba por completo. Repitió la cena en la forma clínica en que repitió reuniones difíciles con clientes: extrayendo datos, notando variables, identificando riesgos. Los riesgos eran considerables. Él había admitido una participación parcial. No había ofrecido ninguna explicación clara. Había pedido tiempo con una voz. eso tenía la gravedad específica de un hombre no acostumbrado a pedir nada y hacerlo de todos modos. Ella le había dado el tiempo porque la alternativa (alejarse del proyecto, de los honorarios, del espacio inacabado que comenzaba a sentirse como su mejor trabajo) requería una certeza que ya no tenía del todo. Ése era el problema. Hace dos años había estado segura. La certeza h
Fuera del registro
El restaurante se llamaba Loren's. Era el tipo de lugar que no anunciaba: ningún letrero encima de la puerta, ninguna presencia en las redes sociales, solo una entrada pintada de negro en una estrecha calle lateral de Harrow y la tranquila comprensión entre quienes lo conocían de que la comida era extraordinaria y las mesas estaban lo suficientemente separadas para una conversación honesta. Lena lo había descubierto por accidente dos años atrás, siguiendo la bolsa de comida para llevar de un extraño por desesperación en una mala noche, y lo había mantenido en privado desde entonces. Debería haber sabido que él lo sabría. Se les dio una mesa en un rincón sin que se lo pidieran (por supuesto que sí) y Lena se sentó en su silla, abrió el menú y se dijo a sí misma que se trataba de una cena profesional. Una extensión de la sesión. El resumen del estudio había planteado preguntas que requerían elaboración y este era simplemente el foro más eficiente para..."Estás narrando", dijo Damien. El
El breve
Le envió un mensaje de texto una vez más el lunes. Tres segundos y se fue. Llegó a las seis y cuarenta. Se dijo a sí misma que era para preparar. Era para preparar. Dispuso el informe de estudio sobre la mesa plegable: dos copias impresas, limpias y encuadernadas en espiral, porque creía en los documentos físicos para las sesiones de trabajo, algo en el peso del papel que mantenía a la gente honesta. Preparó su grabadora de voz, un hábito de sus primeros trabajos con clientes que nunca había abandonado. Tomó notas en el margen de su propia copia con lápiz, pequeñas señales direccionales para mantener la sesión en movimiento. A las seis cincuenta y ocho los tableros conceptuales para el espacio habitable estaban dispuestos a lo largo de la pared este, recién actualizados con muestras de materiales pegadas junto a cada panel. El ático olía levemente a las muestras de yeso que había estado probando en el corredor, algo tiza y cálido, y la luz del atardecer entraba a través de las ventana
Lo que lleva el silencio
Pensó en el silencio durante todo el camino a casa. No del tipo incómodo: ese era el problema. Había sido un silencio fácil, del tipo que no exigía ser llenado, que se sentaba entre dos personas como algo que siempre había estado ahí y simplemente no había sido reconocido todavía. Lena había comido su comida y había mirado sus tableros conceptuales y de vez en cuando sentía su mirada en un lado de su cara como una pregunta que aún no había decidido hacer. No había mirado atrás. Eso se sentía importante. Su apartamento estaba a cuarenta minutos en tren de Harrow Grand Tower, que era precisamente la razón por la que la había elegido hace dos años, cuando los barrios más céntricos de la ciudad comenzaron a parecer habitaciones que le habían pedido silenciosamente que abandonara. Era pequeña, honesta y enteramente suya: paredes en tonos cálidos que ella misma había pintado, estanterías construidas con madera recuperada, una mesa de dibujo junto a la ventana que captaba la mejor luz del at
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