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Estamos en el comedor, hoy es el último domingo de julio del año 2015.

Clavo mis ojos a esta jovencita mientras coteja los utensilios en la mesa y me siento incómodo viéndola como una sirvienta.

—Karla, no tiene que servirme, eres mi prometida y tu lugar es conmigo en la mesa.

Ella se detiene, se postra frente a mí a una corta distancia, su mirada es cortante y pone su mano en la cintura, mientras suspira hastiada.

—No, tú sabes que todo es una mentira. —responde ella mientra