Brad Whitman mal conseguia se manter em pé. Estava machucado, com a camisa rasgada e a respiração entrecortada. Tinha o rosto de alguém que sabia que a morte podia alcançá-lo a qualquer momento.

— Por favor, senhora Callaway… me ajude — suplicou com a voz em frangalhos, se agarrando à moldura da porta como se aquilo fosse a única coisa que o sustentava. — No final tudo isso é culpa sua, se a senhora não tivesse dito meu nome para a imprensa…!

— Aposto que até os seus vizinhos te olharam torto,