Bridget tentava disfarçar o incômodo que queimava em seu peito.

Sentada à bancada de mármore, ela girava a colher dentro da xícara de chá sem realmente se importar com o que fazia.

Maxwell, à sua frente, não era tolo.

Com uma mordida preguiçosa no croissant, ele a observava com olhos atentos, sem dizer nada por um momento.

— Você está quieta hoje, Bridget... — comentou, de forma casual, mas a voz carregava uma preocupação sutil — Dormiu bem mesmo?

Bridget ergueu o olhar, forçando um sorriso doc