Cicatrizes Vivas.

Alexandro

O cheiro de terra molhada ainda está nas minhas mãos.

Volto ao orquidário com Julian, mas Aria permanece afastada, entre flores e distâncias.

Eu respeito.

Ainda que tudo em mim grite para me aproximar.

Julian, com uma flor nas mãos, pergunta:

— Papai, quando eu era bebê, você já sabia de mim?

Congelo por dentro. A voz dele é limpa, sincera, inocente.

Uma pergunta simples, que carrega tudo o que não fui.

Ajoelho diante dele, olho nos olhos castanhos tão parecidos com os meus. Tento não vacilar.

— Não, filho. Eu não sabia. Quando descobri não sabia onde encontrá-los. E sinto muito por isso.

—Se soubesse teria vindo correndo.

Ele observa meu rosto, como se buscasse a verdade com olhos de adulto.

Depois de alguns segundos, solta:

— Mamãe disse que você tava doente e esqueceu das coisas.

—Isso é verdade?

— É. Eu bati o carro e perdi a memória por um tempo.

—E depois, quando as lembranças voltaram.

—Eu tinha feito muita besteira.

Julian se senta ao meu l