Isabella

Existe um momento específico em que a sensação de controle começa a falhar.

Não de forma abrupta.

Não como uma quebra.

Mas como um deslocamento.

Pequeno. Contínuo. Irreversível.

E eu reconheço esse momento agora.

Não porque algo aconteceu.

Mas porque… algo está prestes a acontecer.

Oliver está no quarto.

Silencioso demais.

Não aquele silêncio leve de quem está distraído, mas o outro — o atento, o que observa antes de reagir. Desde ontem, ele está assim. Mais presente. Mais consciente.