O Diário de um lobo solitário.

POESIA UIVANTE

Vol. II

 16/11/2016

Eis uma continuação de Poesia uivante, em partes cronológicas em partes bagunçadas, refletindo minha visão perdida do que costumava ser romântico, agora um pouco mais visceral mostrando como superou alguns demônios interiores os afogando em boemia e no final mais uma vez buscando a felicidade, o momento perfeito...

A estrada de seu cosmo visão espiritual.

MARCOS MANCINI

2016

Editora Underground clube dos autores.

     O início

O cursor piscava à minha frente. A primeira página estava totalmente em branco. Era o início. Aliás, não era nem início, nem fim. Era apenas uma folha em branco coberta de infinitudes, de coisas ainda não ditas. Tão lívida e vazia quanto a minha mente, tão silenciosa quanto as madrugadas sombrias do inverno. Era cômico pensar que o tema desta crônica era justamente sobre o início, sendo ele um desafio lançado à toda sorte e tendo como pressuposto apenas um substantivo trivial. Ora pipocas! Afinal de que raio de início eu iria falar? Da minha carreira profissional? Da minha vida adulta? Dos meus amores? Do início que precede o fim da vida? Sorvi meu último gole de café e apaguei o último cigarro enquanto pensava. O início, o início...

As idéias não vinham. A noite e a chuva avançava. A insônia, a dor de cabeça, mais café, mais cigarros e um simples começo que não findava, nem sequer uma fagulha, um estopim. “Idéias! Onde vocês se esconderam?”. O céu resolveu calar-se por mais um tempo. Baixei a cabeça e mergulhei no lado mais profundo do universo: o meu eu. O início, um dilema da tristeza que enleva o embrutecimento da minha sensibilidade enquanto não me encontro em meus inícios. Da carta apenas o cabeçalho e a desordem destes cândidos dizeres. E a espera vai se tornando uma zona cinzenta e infausta.

Conectei-me à internet. Único refúgio para um universo paralelo. No saboroso banho com tal espuma quântica jaz a desesperança do insucesso. Decidi então, irredutível e por mera curiosidade, jogar a palavra “início” num site de busca. Eis aí a resposta que tive como subterfúgio para não cortar a videira: ponto de partida da existência ou da ação de uma coisa; origem, princípio, elemento inicial, germe. Ative-me ao “ponto de partida da existência”. Estado de inércia para o estado de movimento, do movimento uniforme ao movimento uniformemente variado e por aí vai. E o motor primeiro que impulsionou a existência? Teoria do big-bang? A fé em um Deus criador? O mito de seres multidimensionais indiferentes à nossa existência? Todas podem estar certas, ou nenhuma delas pode estar. E o cursor à minha frente continuava seu frenesi, lento, invariável, irresoluto, desafiador. Mais um cigarro, outro gole inteiro de café e sigo meu status quo.

Finalmente! Ou inicialmente? Não importa. Descobri sobre de qual início desejava falar. Do início dessa conversa sem sentido. Assim como minhas angústias e vícios foram o pontapé inicial para minha crônica, louca, desvairada, estranha e deliberadamente pincelada com palavras e idéias livres, também a solidão será combustível para outros começos, recomeços, marcos, decisões e inspirações minhas e de outrem. Que o início tenha um meio e um fim, que não fique pela metade como ficam muitas das coisas mais importantes de nossa vida.

A solidão. Este é o início de tudo, ela é a resposta para o início de todas as coisas. Então, o que existiu primeiro antes de tudo? O verbo. O divino. E antes do verbo? A solidão que desde a criação nos acompanha. Deus estava sozinho no início, dialogando com a solidão, com a Sua própria quietude. Não há nada mais além da fleuma e do vazio. A solidão está antes, entre e depois e ela é quem sustenta o princípio dos princípios. A solidão é uma panaceia que inflama.

Docemente paradoxal. Dizia Clarice Lispector que "aqueles que se lembram de que devemos ter um fim neste mundo, as suas querelas cessam prontamente." Quando me dei conta já limpava as cinzas do cinzeiro enquanto repousava a xícara de café na pia. Era início da manhã ao fim de uma noite vitoriosa. Início? Não mais.

Canção.

‘’O peso do mundo é o amor. Sob o fardo da solidão, sob o fardo da insatisfação... O peso que carregamos, É o amor. Quem poderia negá-lo? Em sonhos nos toca o corpo, em pensamentos constrói um milagre, na imaginação aflige-se até tornar-se humano - sai do coração ardendo de pureza - pois o fardo da vida é o amor, mas nós carregamos o peso cansados e assim temos que descansar nos braços do amor finalmente

temos que descansar nos braços

do amor. Nenhum descanso sem amor, Nenhum sono sem sonhos de amor – Quer esteja eu louco ou frio obcecado por anjos ou por máquinas, o último desejo é o amor - não pode ser amargo não pode ser negado não pode ser contigo quando negado: O peso é demasiado deve dar-se sem nada de volta assim como o pensamento é dado na solidão em toda a excelência do seu excesso... Os corpos quentes brilham juntos na escuridão, a mão se move para o centro da carne, a pele treme na felicidade e a alma sobe feliz até o olho – sim, sim, é isso que eu queria, eu sempre quis, eu sempre quis voltar ao corpo em que nasci. ’’

Allen Ginsberg.

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O pássaro azul

‘’Há um pássaro azul em meu peito

que quer sair, mas sou duro demais com ele, eu digo, fique aí, não deixarei que ninguém o veja. Há um pássaro azul em meu peito que quer sair, mas eu despejo uísque sobre ele e inalo fumaça de cigarro e as putas e os atendentes dos bares e das mercearias nunca saberão que ele está lá dentro. Há um pássaro azul em meu peito que quer sair, mas sou duro demais com ele, eu digo, fique aí, quer acabar comigo? (…) há um pássaro azul em meu peito que quer sair, mas sou bastante esperto, deixo que ele saia somente em algumas noites quando todos estão dormindo. Eu digo: sei que você está aí, então não fique triste. Depois, o coloco de volta em seu lugar, mas ele ainda canta um pouquinho

lá dentro, não deixo que morra completamente e nós dormimos juntos assim como nosso pacto secreto e isto é bom o suficiente para fazer um homem chorar, mas eu não choro,

e você?’’

Charles Bukowski

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Uma chuva forte irá cair.

• Ouvi a canção de um poeta que morreu na sarjeta... Ouvi o som de um palhaço que

chorava no beco. Eu vi um recém-nascido rodeado por lobos Eu vi uma estrada de diamantes com ninguém nela... Eu vi um

galho negro que pingava sangue... Eu vi uma sala cheia de homens com seus martelos sangrando... Eu vi uma escada branca toda

coberta por água... Eu vi dez mil oradores cujas línguas estavam todas quebradas... Eu vi armas e espadas afiadas Nas mãos de

crianças... E é forte, é forte, é forte e é forte e forte a chuva que irá cair... ''

1. Dylan

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Algumas músicas marcantes da época:

• -Kubilay Uner - Big Sur End Title

• -Nação Nacional: Grades (do poema Prisões existenciais...).
• -Led Zeppelin: Stairway to heaven

• Rock of ages - Put some sugar on me

• / I wanna know what love is.

• -Bob Dylan – Forever Young.

• -Blue Moon Marquee - Ain't N Stranger

• -Whitesnake - Here i go again

• -The doors: The end

• -The Lumineers - Sleep On The Floor

• -Edward Sharpe& Magnetic zeros:

• -The National: Gospel

• -Cloudbirds: End run

• -Rio bravo: American man

• -Sleep Dealer: The way home.

• -Nat& Alex wolff: I won’t love u any less
• The Pretty Reckless: Just tonight/you.

• -Elliot Smith: Between the bars

• -Wallpaper Airplanes: Will you be by me

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Sumário

Canção. 4

O pássaro azul 5

Prefácio. 12

Madrugada fria. 15

DESENCANTO. 16

CAPÍTULO I - O retorno do lobo. 19 Poesia uivante, terceiro ato. 19 Descontrole 19

Mergulhado na madrugada profunda da luz.

21

Macacos 23

Coração infinito. 25

Luz morta do anoitecer frio. 26 Retrospectiva poesia 27

A viagem de retorno á 31 de janeiro. 32

Só por dizer... 39

CAPÍTULO II 40

O diário de um lobo boêmio. 40 Leon o poeta solitário. 41

Coração quebrado e uísque derramado 43

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9

‘’Mulher e cerveja... Um sangue contínuo, Um amor contínuo. ’’ 44

O amor é um cão de ressaca. 46 O caminhar perdido. 48

Os últimos românticos que bebiam uísque e Heineken. 50

Dirty Jack. 51

Mulheres. 51

Na toca do coelho branco. 59

Ressaca poética. 61

Todos seus tons de azul artístico. 62

Um drinque com Morrissey. 63

O último raio de sol da boemia II. - O fim do vigésimo sétimo ciclo em big sur. 65

O homem literário. 67

Loucuras e boemias. 70

Gostaria de celebrar isso contigo próximo com uma cerveja em mãos 78

Tudo para lhe fazer sentir melhor. 80

Mais uma madrugada quente com o anjo da Califórnia. 83

13.10.13 83

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É tudo que temos. 91

Infinita poética. 93

Uma cerveja apenas, ok? Ok, Só uma! Nunca é só uma... 96

O gato dormindo na máquina de escrever 99 Uivos 102

O uivo do lobo e a dança do cordeirinho. 104

O sol da meia noite. 107

O Escritor Âncora 111

Ovos mexidos. 114

Milagre vermelho. 117

Rock n roll cops and caps. 124 Lar doce lar. 128

Minha luz. 130

Sociedade. 132

Gélida aurora sangrenta. 133 (Não tente! ) I. 136

Um anjo no inferno brilhante. 140

Congelante chama negra. 147

Flamejante cristalização. 150

'' Seja a mudança que deseja ver no

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mundo... '' 152

Prisão mental, espiritual, emocional, existencial. 158

Flor de estopim 159

Sorria, Encare, Chore se necessário, Olhe nos olhos da loucura, Enlouqueça, Faça sua dança, mas não se permita odiar. 160

O exílio da esperança. 163

Acima de tudo dei-me a verdade... 165

Corações chapados. 176

O olho de fogo e a criança cósmica. 177

A furiosa besta incontrolável. 180

Transfigura-te. 183

Fucking li(f)e. 186

Pergunte ao pó. 191

Temporais atemporais. 193

Uísque e analgésicos. 195

Posfácio. 198

Engrenagem natural. 198

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Prefácio.

Essa é a história de um sonhador louco, Perseguido pelos fantasmas de seus próprios atos de amor e os demônios do passado que enfrenta ao longo de sua vida sobre coisas que infelizmente não pode mudar, Nem mesmo a sua vida ou daqueles que mais ama, acarretando dor e explicação. De como transcender a isso tudo, encontrando a verdade em cada momento que enxerga o campo gritante verdejante. E as estrelas mais cintilantes dentro de seu peito esbravejam as vontades mundanas de se acorrentar, E a tradição rompida encontra mais uma vez a filosofia, desregrada de sua moral e bêbada poesia de questionamento, Arrastando-se por sonhos inalcançáveis de amor e ideias fantasias e utopias de no fundo... Uma criança inocente com cicatrizes no coração... Na busca do sangrento sonho americano perdido... A vasta vivência faz um homem diante das dificuldades de sua vida que o consome e o cobra diante das experiências mundanas que ocorrem e o cobram de sua sapiência de criação a expectativa que deve ser alcançada, Existe uma graça na forma de viver que poucos atingem a consciência da

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trágica alegria de existir... Às vezes acho que vim a esse mundo para amar... (E fazer arte disso o máximo possível e no fim acabo bêbado sem entender muito bem como isso aconteceu...). (A jaqueta de couro suja e maços de cigarros vazios e a peregrinação é interminável, sempre tirando um barato...). Mas a vida cobra e tem me ensinado a lutar desde o início, desde o histórico familiar, Das verdades não ditas e questões perdidas no tempo... Fui perseguido por loucos e maníacos e doentes da inquisição do perigo da mente, E fui consagrado o último rebelde dos românticos e apaixonados. Transcendi várias luas sangrentas e primaveras frias. Neste amanhecer bêbado pego me pensando no tipo de homem que eu era e o tipo de homem que me tornei... Caminhando solitário pelas ruas frias e fundas da fome e do desespero da arte e do sonho, da criação, da amizade e da poesia... Essa minha poesia vermelha que rasga meu couro e uiva, Como uma simbiose rubra se lamentando e protegendo-me da escuridão do mundo. O perigo tem olhos famintos e os meus perseguem o escuro da noite e o breu do medo. Enquanto fumo um cigarro na chuva, cabisbaixo ponderando sobre a ilimitada gratidão... Que tenho da vida e de todas as pessoas que encontrei, conheci e as que me cercam, Mesmo que distante, mesmo que em sonhos, as reparto meu coração... Eis o

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verdadeiro valor e caráter, conduta, índole, um anjo pornográfico romântico perdido,

Uma estrela universal de energia que sonha e pulsa e chora, e sorri e lamenta... E bebe o néctar dos cosmos e se embriaga sempre...

Renascido da chama inocente de um fraco bebê sem perspectivas salvo pelo arcanjo da esperança e os homens de honra... Que caminha por esse degradante mundo em busca da verdadeira paz de espirito, por momentos alcança essa plenitude, Por momentos vence seus demônios e temores na chuva, e descansa seu espirito. No porto, na praia do pássaro com sua garrafa de cerveja em mãos... Livre, está, medito para que os deuses pudessem tirar à angústia, o remorso, A revolta, a mágoa de seu peito em pranto agora, Que apenas tenta entender o porquê das mulheres que passaram por sua vida, ser tão difíceis, Elas serem tão inalcançáveis e intocáveis por seu amor despedaçado, Eterna superação. Que reside sua mente em sua casinha no alto da montanha banhada pela luz da lua, Lavado pela cachoeira da pureza, seu olhar caótico reflete na luz fria do asfalto, amando, Corroendo se como um cristal que se congela sem volta, Um lobo cheio de flechadas e cicatrizes, ele continua a iluminada e sombria caminhada...

‘’ O homem que tiver a coragem de vender

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sua alma por amor, tem o poder de o mundo mudar, e isso talvez coloque Deus do seu lado nessa luta e isso o torna imprevisível perigoso e um grande aventureiro e lutador isso é o melhor que você pode ser agora... ’’

Carter Slade.

Madrugada fria.

Madrugada fria, neblina brusca.

Frio que ofusca. Para as noites sem sonho,

Sempre tristonho, Teus olhos buscam.

Dentro da noite, a vagar sozinho. E vai vivendo, amarga existência,

Com persistência sempre insistindo

Sempre sofrendo, sempre fingindo.

Sentir saudades, como penitencia.

Saudades atroz, de quem talvez venham.

Pra que viver nesta noite fria e chuvosa

Ninguém te guia, oh pobre ser sem poesia.

A noite voa e se esvai e desperta o dia.

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E que pouco importa ao pobre ser

Sem um prazer, sem quem o conforta.

Madrugada fria, Com a alma morta...

Mas a poesia viva!

Floripes Maria Bellintani Mancini.

06.08.1962

DESENCANTO.

Sabe, ás vezes a gente se confunde, Acredita em coisas, Faz um mundo em que a gente pensa, Poder viver... Vive ilusões de um vagabundo, Pra depois de tudo... Sofrer...

Sabe, tudo isso é tão bonito, Que a gente se perde no infinito, Imagina tudo ser real...

Estica um sorriso bendito estampando no rosto o martírio de um desespero imortal...

Olha, se a gente soubesse que toda a tristeza cresce quando se tem um amor... Que quando a gente adormece o dia nunca amanhece...

Seu nome real era dor... Ah, se o tempo parasse. E só o sorriso ficasse constante na

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nossa vida e se um dia eu encontrasse

Todo o amor em mim parasse... Faria dele uma guarida... Qual... O semblante é como um grito, Que explode no infinito se rasga no meu pranto de coragem, destemido.

Eu no pranto repartido... Nessa vida choro tanto... Amo a vida enquanto é vida,

Amo a verdade dos deuses que no meu destino ás vezes, É mentira desmedida.

Amo a mentira dos sonhos a calúnia desmentida arco nos prantos medonhos

Como errante sem guarida... Bebo das plebes o desespero... Sugo o sangue da pobreza

Escarro sobre a realeza contemplando seu falso esmero. Amo a verdade oculta

Túmulo frio que sepulta toda a êxtase de viver

E sobrepõe na superfície uma mentira

pontífice... Cedendo a ela o poder...

Vejo você num tilintar de melodia numa beleza passageira e fria no simplesmente passar de um vendaval, mas é presente a cada instante no meu mundo que te sinto e te revido num segundo o que torna esta saudade em mim fatal... Um punhado de maldades nuas a tristeza a vagar nas ruas uma lua que me

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macula o ninho embora eu te deseje ternamente mendigando teu olhar passivamente acompanho-te como sombra em teu caminho. Procuro em vão algo em ti que seja belo, mas me mostras que não passas de um flagelo me culpo por amar-te tanto... É a própria tempestade enclausurada

É a fera que jamais será domada.

Da minha vida és o próprio desencanto...

E por que há de existir tal sentimento

Que me corrói nesse eterno sofrimento

De querer-te a cada dia mais um pouco

Se meu pranto que se rasga do meu peito

Faz sentir-me um moribundo no meu leito

E estampa em meu semblante alguém já louco... Procuro-te na igreja, na sarjeta, na calçada, E por mais que eu te procure não és nada algo etéreo que no fundo me amedronta

És algo vivo, mas és tão inexistente. Que de relance eu te revejo vagamente Como a uma estrela que a noite aponta... E continuo te adorando em minha vida.

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Que já é falsa, mesquinha e descabida. Pois já mataste o que de bom havia em mim

E como hoje só me resta tua imagem, faço dela minha última paragem agonizo te amando no meu fim...

12 de dezembro de 1977.

ALCIONE GUZZARDI

‘’Á você que me mata lentamente... ’’