Quando os seguranças do senhor Yaman me largaram na porta do restaurante, eu já tinha decidido meu plano.

Simples.

Brasileiro.

E eficiente.

Entrar.

Correr para a cozinha.

Lavar panela.

Bell estaria cozinhando.

Demir, preso no aquário de vidro dele.

Portas fechadas.

Vapor, barulho, faca batendo, panela chiando.

Ninguém escuta nada na cozinha.

Nem Deus.

Estaríamos protegidos.

Era só isso.

Só que o universo, esse desgraçado criativo, decidiu mudar o roteiro.

Assim que atravessei a porta do restaur